SANTA Vs REYES MAGOS

Hoy no me apetece escribir, a si que os cuelgo algo con lo que me divertí hace tiempo (y que hoy no me hace mucha gracia), sobre todo para no perder la costumbre de escribir por acá.

Esta es la campaña en defensa de los Reyes Magos. Mi réplica la pongo en azul y lo hago para demostrar que los argumentos para defender a los Reyes Magos son igual de válidos (e igual de absurdos) para defender a Papa Nöel (Santa Claus, San Nicolás).

Decirles a los defensores de los Reyes Magos que no tengan miedo, que éstos nunca desaparecerán puesto que son una de las bases económicas de la sociedad española. Y, por último, recordarles que un buen ataque no es siempre la mejor defensa. Fuera de España existen otras leyendas (poli saturadas o no) que hay que respetar del mismo modo que las propias.

(Quiero dejar claro que no estoy a favor de Santa en desfavor de los Reyes Magos, simplemente trato de ver lo absurdo de las comparaciones y el rechazar lo que viene de fuera porque sí. Y aunque ya sé que todo esto es un gran chiste y no hay que tomárselo demasiado en serio, ahí va la campaña y su réplica).

CAMPAÑA EN APOYO A NUESTROS QUERIDOS REYES MAGOS, MARGINADOS Y OLVIDADOS GRACIAS A UN INVASOR GORDO Y SEBOSO PRODUCTO DEL CONSUMISMO COMPULSIVO.

Estos tres pobres venerables ancianos llevan dos mil años con su PYME, atendiendo únicamente al mercado español y sin intención de expandirse y están sufriendo una agresión que amenaza con destruirlos. Reivindicamos la figura de los Reyes Magos porque:

1. Los Reyes Magos son un símbolo de la multirracialidad y nunca han tenido problemas de inmigración. Santa Claus viaja por todo el mundo y entra en todos los hogares, tampoco tiene problemas de inmigración. Además, es un tipo multirracial porque es mezcla de norteamericano, japonés (la fórmula de la Coca-Cola –multinacional que reinventó a Santa- es japonesa) y nórdico.

2. Los Reyes Magos son fashion total, su elegancia en el vestir no ha pasado de moda en dos milenios. Santa Claus también, aunque sea más joven. Sin duda su vestimenta superará los dos milenios sin pasar de moda.

3. Si no existiesen los Reyes Magos, las vacaciones se acabarían el 2 de Enero. Si no existiese Santa Claus, en otro lugares del mundo acabarían mucho antes.

4. Los Reyes Magos son ecológicos, utilizan vehículos de tracción animal que con su estiércol contribuyen a fertilizar el suelo patrio (nada de trineos volando ni gilipolleces que no existen...). Santa Claus utiliza un vehículo que no existe para hacer una labor que es imposible, pero es más coherente eso que usar un animal que existe para hacer una labor que es imposible. ¿O acaso un camello puede recorrer España en unas horas?

5. Los Reyes Magos generan un montón de puestos de trabajo entre pajecillos, carteros reales y multitud de gente que va en la cabalgata. Santa tiene muchos ayudantes a su servicio en su refugio de Laponia, a ver si os pensáis que todo el trabajo (recepción de las cartas, producción y distribución de los regalos) lo hace él solo.

6. De Papá Noel puede hacer cualquier pelagatos, pero para hacer de Reyes Magos se necesitan al menos tres. Tres pelagatos.

7. Los Reyes Magos fomentan la industria del calzado y enseñan a los niños que las botas se deben limpiar al menos una vez al año. Por contra, el gordinflas exige que se deje un calcetín, prenda proclive a servir de acomodo de la mugre, cuando no de indecorosos 'tomates'. Santa no dice que el calcetín tenga que estar sucio y roto, la higiene personal es eso, personal. Por cierto, la palabra "gordinflas" no existe.

8. Los Reyes Magos planifican concienzudamente su trabajo y se retiran discretamente cuando acaban la función. Santa planifica concienzudamente su trabajo y se retira discretamente cuando acaba su función.

9. Santa Claus vive en el Polo norte y por eso es un amargado, los Magos son de Oriente, cuna de la civilización y por ello de una elegancia no decadente. ¿Porque vive en el Polo norte es un amargado?...no lo pillo.

10. Los Reyes Magos tuvieron un papel destacado en la Navidad, Santa Claus es un trepa que trata de aprovecharse del negocio y que no participó en nada en los acontecimientos de la Navidad. Santa Claus se ha currado como el que más su derecho a estar dentro de toda la parafernalia, aunque no haya estado presente en el Nacimiento. Es comprensible si tenemos en cuenta que el Polo norte pilla un poquito lejos de Jerusalem.

11. Los Reyes Magos son de los poquísimos usuarios que mantienen en pie la minería del carbón en Asturias. No lo han cambiado por gas natural ni por bombillitas horteras. El carbón que traen los Reyes Magos es muy dulce y produce caries, diabetes y obesidad temprana en los niños. Y, por supuesto, no se extrae de ninguna mina asturiana.

12. Los Reyes Magos lo saben todo. Santa Claus no sabe otra cosa que agitar estúpidamente una campanita. Si lo supieran todo sabrían que una bicicleta no es lo mismo que un muñeco calvo llorón y me la habrían dejado en el salón de casa el 5 de enero de 1981. Santa jamás ha tenido un detalle tan feo y sexista.

13.Santa Claus es un zoquete que no respeta los sentimientos de los renos de nariz colorada. No hay documentado ningún caso de maltrato psicológico por parte de los Reyes Magos hacia sus camellos. Fijaros si Santa respetará la idiosincrasia de sus renos que hasta les puso nombre. ¿Alguien sabe cómo se llama el camello de Melchor?

14.Los Reyes Magos son agradecidos, siempre se zampan las golosinas que les dejamos en el plato. Santa también, a ver si no de qué va a tener esa barrigota tan adorable.

15.Sin los Reyes Magos no se habría inventado el Roscón de Reyes. Si queréis vuelvo a las caries y la diabetes, pero no me quiero repetir...

16.Finalmente, Santa Claus se pasa la vida diciendo '¡Jo, jo, jo!'. Risa forzada y sin sentido. Señal de estupidez. No es "jo, jo, jo". Es "¡OU, OU, OU!" y resulta mucho más simpática que el mutismo de los tres Reyes Magos, que solo hablan en las pelis de los Monty Payton.

Empecemos la campaña en PRO DE NUESTROS QUERIDÍSIMOS Y ANTIQUÍSIMOS REYES MAGOS, QUE VUELVAN A AFLORAR LAS TRADICIONES CON ARRAIGO CENTENARIO. No todo lo antiguo es respetable, pero repito: los Reyes Magos no desaparecerán mientras el Corte Inglés no quiera.

Todos los años por estas fechas sufrimos una agresión globalizadota en forma de tipo gordinflón, una manipulación de las mentes de los niños de España y del resto del universo.
La globalización hay que combatirla desde el respeto, qué es eso de insultar a un pobre anciano porque tiene unos kilos de más. Además, hay cosas mucho más perniciosas para las mentes de los niños, por ejemplo: Cristina Tárrega.

Ese adefesio carente del más mínimo sentido de la elegancia en el vestir, con aspecto de dipsómano (alcohólico) avejentado y multirreincidente en el allanamiento de morada por el método del escalo, es un invento de la multinacional más multinacional de todas las multinacionales, Coca-Cola.
Y los tres Reyes Magos son un invento de la Iglesia judeo-cristiana, multinacional superior a Coca-Cola, y vienen de Oriente, donde la mujer tiene menos valor que un canto rodado.

En los años 30, cogieron al San Nicolás de la tradición nórdica, que originalmente se paseaba vestido de obispo o de duende un tanto zarrapastroso y lo enfundaron en un atuendo con los colores corporativos (rojo y blanco). Desde entonces, generaciones de tiernos infantes de medio mundo han sido machacadas por la publicidad, alienándose hasta tal punto que piensan que un mamarracho publicitario representa todo lo bueno del ser humano.
Correcto, de ahí procede y es por ello que representa la multiculturalidad: nórdico (quizás celta), norteamericano y japonés.

¡Basta ya! ¡reivindiquemos nuestras señas de identidad! ¡Abajo Santa Claus y vivan los Reyes Magos.
Esto ya me suena a panfleto político, a si que lo voy dejando.

¡ME LA HAN MATADO!

Ya sé que el título es horrendo y que no pega nada en este tiempo de navidad, pero no podía dejar de expresar aquí mi consternación y tremenda repulsa ante el asesinato de Benazir Bhutto.
Cierto es que no conozco (ni me interesa) la vida personal de esta señora, pero en un momento de la vida (la mía) me empezaron a interesar mucho sus logros políticos.

Andaría yo por los 13 o 14 años cuando me sobrevoló la convicción de que esta mujer de mirada inteligente cambiaría el destino de su país para siempre. Además, solo de pensar que una mujer andaba haciéndose la valiente en un país donde la mujer representa poco más que un excremento con patas, elevaba mi adrenalina.

Tal era mi adoración y envidia (sana) por Bhutto que no me importó dormir a toda mi clase de 8ºB con una aburrida exposición sobre su obra y milagros. Eso si, lo que para mi fue algo adrenalínico, para mis compañeros de aula fue el impulso perfecto que me ascendió al primer puesto de petarda de la clase, por delante, incluso, del hijo del director. Y yo pensaba “todo sea por la causa”, aunque no me entendí muy bien y hasta pasados unos años no averigüé exactamente qué causa merecía tal sacrificio social.

Es por ello que a partir de ese trabajo académico, que derivó en quedarme definitivamente sin el beneplácito del guaperas de 8º (que empezaba a darme tantos balonazos como a Diana, la de 8ºA, para dentera de ésta), Bhutto representó para mi una revelación. De igual forma que, hasta ayer, para su país representaba una esperanza de cambio.

Puede decirse que su vida fue la crónica de un asesinato anunciado, ya que llevaba recibiendo amenazas desde los tiempos de mi EGB, pero cuesta creer (a mi me cuesta) que la crónica se haya materializado en hecho real y Benazir Bhutto ya no esté. Parecía tan inexterminable…

No quiero pensar qué ocurrirá a partir de ahora en el país por el que la familia Bhutto dio la vida (y no inmolándose, precisamente, sino defendiendo la libertad) pero mejor vamos pensando en positivo para terminar el año con buen pie.

Y es por eso que quiero despedir este post dando ánimos a todos los que siguen luchando por la libertad en todos y cada uno de los lugares del mundo, en especial a Benazir Bhutto y a los que continuarán su legado con final feliz. ¡Feliz, feliz, feliz…

...AÑO A TODOS!

PD. Me hago cargo que las palabras "inexterminable" y "adrenalítico" no están en el DRAE, pero también me hago cargo de que me entendéis.

14 KILÓMETROS, de Gerardo Olivares

Qué difícil es concentrarse en lo importante cuando los fuegos de artificio explotan por todas partes y distraen tu mente.

Por ejemplo, hoy, ahora, en lugar de entrar de lleno en el post que me ocupa sobre la peli del mismo título, me he despistado leyendo una crítica a propósito de la peli 13 rosas rojas y la riada de comentarios post-eriores. Comentarios que, en un principio, son impresiones con más o menos tino sobre la película y su época, pero que finalmente degeneran convirtiéndose en puras descalificaciones personales de los comentaristas. Cayendo, en el final de los finales, en el tópico típico de las dos Españas (“eres un fascista faltón” etc) ya tan manido.

Como no he visto 13 rosas rojas ni me he leído el libro de Carlos Fonseca no voy a entrar a opinar, a pesar de que solicitaban mi opinión y mi comentario, y agruparé mis energías para comentar otra peli que si he visto y está muy lejos del eterno dilema civil español.

Muy lejos del dilema, pero muy cerca de España, porque razón tenía aquel francés cuando dijo:“España es África”, aunque no estuviera muy afortunado en hacer del símil algo despectivo. Bueno, no todo el mundo tiene la capacidad de utilizar los ojos para mirar, a si que por esta vez (y sin que sirva de precedente) no se lo tomaremos en cuenta.

14 kilómetros es una cinta que muestra el trozo de iceberg que está bajo el agua, o lo que es lo mismo, la prehistoria de la inmigración, lo que está detrás de los ojos de los inmigrantes que vemos cada día en el telediario. Eso es lo que hace de esta película la joya que es, sin necesidad de nada más. Sin embargo, hay algo más... la verdad es que hay mucho más.

Lejos de los tópicos en que podría haber caído la historia, nos encontramos con una aventura real salpicada de ficción que nos acerca a las personas y nos aleja de las estadísticas.

No es fácil honrar un trabajo como este, porque cualquier cosa que diga no le hará la justicia que merece. No soy tan buena escritora. Por esa razón, es mucho mejor que visitéis el cine para mirar y escuchar qué y cómo lo cuenta Gerardo Olivares en los ojos de Violeta, Buba y Mukama.

Os prometo que no os dejará indiferentes.

FELIZ NAVIDAD

HAPPY BIRTHDAY

El 22 de diciembre del 2006 a las 22.00 yo escribía esto:

¿Qué hacer cuando no hay nada? cuando empeñas una parte de tu alma/tiempo en algo que resulta ser muy poco y que además se va consumiendo como una llama sin oxígeno. No tiene sentido perder la energía en pensar qué pasara después porque la realidad es tan plana que ya sabes qué pasara: Nada. La línea seguirá su inexorable curso, tan lenta o tan rápidamente como tú quieras, hasta que la cortes, por algún motivo insignificante o inventado. Tan insignificante e inventado como la propia línea.

¿Qué puede ofrecerte un camino llano del que no ves el final ni el principio? No hay nada que te anime a seguir y tampoco nada que te anime a parar. Qué absurdo, ¿no? ¿Y las piedras en el camino? ¿Y las flores? ....Aquí no hay flores, solo desierto. No quiero este desierto, quiero burbujas, chispas, flores, mi alma renovándose, la sensación de estar viviendo algo único y pensar ¿qué haría si me faltaras tú?...Ahora da igual si me faltaras, porque nunca estuviste.

Con esta angustia sobre el sentido de las cosas, nacía hace un año Cartografía humana. Un lugar en el mundo para mi y mis continuas quejas y obsesiones. Un pequeño hueco para observar y criticar, también para amar, pero sobre todo para explotar y aprender.

Mentiría si dijera que no recuerdo por qué arrancó así un blog que pretendía irradiar mil colores, pues me acuerdo perfectamente hasta del instante en que me senté a idearlo. Recuerdo la ropa que llevaba puesta y los planes que tenía para el día siguiente. No es fácil olvidar la sensación de vacío y las ganas de correr. No fue fácil encontrar un lugar donde esconderse.

Yo intentaba llenar la nada con algo, buscaba atención, como los niños chicos cuando se caen y esperan en el suelo llorando a que alguien les ayude a levantarse. Da igual si puedes hacerlo solo, no quieres hacerlo solo, quieres que alguien llegue, te eleve, sepa que existes y llene esa nada en la que te han(as) convertido.

Y, de algún modo, Cartografía me elevó y llenó un poco. Claro que no lo hizo sin más, antes me examinó, me juzgo y me dio un par de sopapos, exactamente igual que haría una madre. Y yo volví a llorar pero esta vez “con razón”.

La vida es así y no vale saltarse las reglas a la torera, si uno hace algo inconveniente, incluso para sí mismo, al final llega Paco con las rebajas y te atiza. Las rebajas de Paco son ese momento en la vida en los que hay que plantarse y descubrir ciertas verdades. Romper el espejo con la frente, sangrar y parecer patética a los ojos del peluche que te mira desde lo más alto del armario.

¿Y tú qué coño miras? Pues nada, a ti.

Después llegó la Nochebuena, Papa Nöel, el Año Nuevo, las mentiras, la cuesta de enero, mi funesto cumpleaños, la primavera, Sebastián, el mar, Florencia… y Cartografía siguió y siguió revelando misterios ocultos, clavando momentos en el mapa de muchas vidas y dejándome ser y existir (que no es lo mismo). A veces me exigía demasiado, me increpaba y aturdía, pero nunca pude negarme a sus exigencias.

Más de 250 comentarios sin censura a 154 entradas surgidas en los más diversos lugares y estados de ánimo. Uno nunca sabe exactamente qué es lo que va a ocurrir hasta que ocurre y los años pasan tan rápido que lo que pensabas que pasó hace uno, en realidad pasó hace tres y te vuelves loca contando con los dedos. Y añoras.

De momento siguen los porqué hasta el infinito, sigue la curiosidad, la duda y el olor de los libros. Eso es lo bueno, y también lo malo.

Gracias a todos por vuestros comentarios y aventuras, también por las risas y el interés mostrado. Por seguir ahí, sobre todo.

De momento deseo que nos sigamos viendo por acá, en los bares o cerca del mar y que nunca nos falten momentos felices.

POR LOS PELOS

Yo, que en mi más tierna infancia me escapaba de clases de ballet para asistir a clases de teatro (hasta que mi madre se enteró y me quedé sin teatro y sin ballet, ala), vivo encantada con la idea de que el show continúe, porque así debe ser, como decía Freddy Mercury.

Por esa razón, para mí siempre es un placer (y ya casi un lujo) sentarme en la butaca del entresuelo de un teatro y ver, en vivo y directo, una representación. Si no me quedo colgada con las entradas y la disfruto acompañada es un doble placer y si además lo representado sirve de analgésico contra la realidad durante unas horas, el trío de Ases está servido.

Se habla mucho de la magia del séptimo arte, pero la magia del teatro es mucho más inmediata y casi se puede tocar, al igual que los actores, que no son megaestrellas (aunque lo sean), sino personas que derrochan talento a penas a unos metros de distancia. A veces hasta te entretienes en buscar el truco, la trampa o el fallo y cuando lo encuentras te gusta mucho más. Al contrario que en el cine en pantalla, donde todo parece más edulcorado y los fallos le restan atractivo a la historia.

En el teatro no hay intermediarios y se concentra en cada representación una obra distinta, incluso si carece de improvisación. Por eso me gusta. Porque los actores son personas y el público es correcto. Una no tiene que llamarle la atención a las chicas de oro que no paran de cuchichear en la fila de atrás (como aquellas tres que no entendían nada de Brokeback Montain y casi al final de la peli gritaron al unísono “¡anda, pero si eran maricas!”), ni tampoco al imberbe que sorbe la Coca Cola con una pajita de dos metros. Una se sienta y disfruta, sin más.

En esta ocasión disfruté de Por los pelos, en el teatro Príncipe. Una comedia en la que la trama está directamente relacionada con el público y una no es una mera espectadora dedicada a deleitarse en la contemplación del arte, sino que interactúa con los personajes convirtiéndose en uno más en la escena. Por esa razón se trata de una representación original e incapaz de aburrir a nadie.

Además de lo interesante de su formato, su éxito (que ya cosecha semana a semana) se debe a la frescura de los actores que llenan el escenario. A destacar la gran Loles León, que tira la casa por la ventana y afloja los esfínteres más estirados y Roberto Correcher, un actor joven y, al menos para mi, nuevo en la escena que derrocha pasión en cada gesto.

Muy recomendable si tienes un mal día o un mal semestre.

INVESTIGACION LINGÜISTICA

Queridos blog-eros de Cartografía Humana,

Estoy haciendo un proyecto de investigación para una clase de lingüística y me encantaría conocer vuestras opiniones. Cuantas más tenga mucho mejor.

Lo que estoy investigando es que los nativos de una sociedad tienden al uso de un tipo de estrategias comunicativas de interacción cortés, diferentes entre los individuos de otro grupo nacional contrastado. Es decir, que la "cortesía verbal" es diferente en cada cultura, de forma que lo que se considera "cortés" para los individuos de un grupo puede ser considerado "descortés" para los de otro. Por ejemplo, un diálogo como el siguiente en cualquier bar de España es perfectamente normal y para nada tomado como irrespetuoso por ninguno de sus interlocutores.

- El cliente: ¡Camarero!
- Un camarero/a: "¿Sí?, dime, ¿que te pongo?"
- El cliente: "Ponme una Cruz Campo cuando puedas"

Por experiencia propia, como viajera en otros países hispanohablantes, y a través de un sondeo directo sé que este tipo de interacción podría ser tachado de “irrespetuoso” o de "mal educado" por varias razones: por el uso del imperativo "Ponme" y la ausencia del atenuante "Por favor" de parte del cliente; o por el uso del “tuteo” de parte del camarero al cliente. Pero quisiera escuchar las opiniones de españoles o incluso de otros hispanohablantes que aun no siendo de España viven ahora aquí y han podido experimentar ese choque cultural lingüísticamente hablando.

Preguntas: ¿Qué pensáis? ¿Qué fórmula lingüística sería “irrespetuosa” para vosotros y en qué contexto? o ¿Cómo cambiaríais el mini diálogo para convertirlo en “descortés”? ¿Conocéis alguna anécdota o malentendido lingüístico que os haya sucedido en España con un hispanohablante de otro país o estando de viaje en otro país de lengua hispana??

Si decidís participar dejando un comentario me sería muy útil que especificarais vuestra nacionalidad, sexo, edad y educación académica aproximada.

Si no teneis tiempo de contestar a la encuesta, os importaria contestar al menos la parte "A" y "B"???

*Parte A. Por experiencia propia se que en algunos paises hispanoparlantes se tomaria como "mala educacion" por el uso del imperativo "Ponme" y la ausencia del atenuante "Por favor". Pero quisiera escuchar vuestras opiniones. En vuestros paises, ese minidialogo seria respetuoso o no? Por que si o no?

*Parte B. ¿Te gustaría compartir alguna anécdota o malentendido conectado al tema de “cortesía linguística” que te haya pasado en tu país con alguien extranjero o en un país ajeno como turista o inmigrante? Si no tienes anécdotas, tienes alguna opinión sobre el tema?

*Parte C. En el documento adjunto he incluido una encuesta o sondeo creada por mi. Son como 6 preguntas para contestar y si teneis tiempo os lo agradeceria!!!. Aviso que alguna de vuestras respuestas puede ser usada por mi este martes que es cuando dare una "megapresentacion" en clase. No voy a dar nombres ni edades :)

Muchísimas gracias,

Berta.

DOCUMENTO ADJUNTO:

Nombre del participante:
País de origen:
Nivel académico acabado: nulo -elemental –secundaria –licenciado –master -doctorado

¿Qué es considerado respetuoso, lingüísticamente hablando, en tu país?

En un restaurante/cafetería de día… ¿Cómo llamas la atención del camarero/a?
- Con respeto:
- ¿Qué no sería respetuoso?:
En una disco o bar de copas nocturno… ¿Cómo le pides una copa al camarero/a?
- Con respeto:
- ¿Qué no sería respetuoso?:
En casa comiendo con tu familia… ¿Cómo le pides a un familiar que te pase el pan o el agua?
- Con respeto:
- ¿Qué no sería respetuoso?:
Con tu grupo de amigos… ¿Como le pides a uno/a de ellos/as que te lleve al aeropuerto?
- Con respeto:
- ¿Qué no sería respetuoso?:
Suena el teléfono de casa o tu móvil…
a. ¿Varia tu contestación dependiendo de la persona que llame? SI / NO.
b. Si no varia y generalmente contestas igual… ¿Cómo contestas?
- Con respeto:
- ¿Qué no sería respetuoso?:
Entras en el ascensor/elevador de un edificio de apartamentos donde vas a visitar a familiares o amigos. Hay alguien dentro que no conoces.
a. ¿Lo/La saludas? SI / No.
b. Si lo/la saludas… ¿Cómo lo haces? ¿Qué le dices?
- Con respeto:
- ¿Qué no sería respetuoso?:
Pregunta abierta (si ya la has contestado en el email no hace falta de nuevo):
¿Te gustaría compartir alguna anécdota o malentendido conectado al tema de “cortesía linguística” que te haya pasado en tu país con alguien extranjero o en un país ajeno como turista o inmigrante? No tienes anécdotas… pero sí alguna opinión sobre el tema?

HABLAR POR HABLAR

No estoy segura de que la prostitución sea “un derecho de cada mujer”, como asegura Valèrie Tasso, autora del libro Diario de una ninfómana, en el diario Metro esta semana. Quizás bajo su perspectiva y sus circunstancias quiere pensar que así es, puesto que fue esclava de una enfermedad que la obligó a ejercer la prostitución y es posible que, con el tiempo o durante ese tiempo, considerara que estaba ejerciendo un derecho.

Tampoco creo que ser prostituta tenga un correlativo directo con el hecho de hacer lo que a una le de la gana, ni siquiera si esa una lo hace porque quiere y cuando quiere, aunque es normal que la práctica del sexo en la mujer, siempre considerado tabú y políticamente incorrecto (aún hoy), se identifique con la subversión y la libertad. Sin embargo, no creo que sea así, máxime si eres esclava de una patología y además cobras por ello.

Si quisiéramos definir la adicción a las drogas, al tabaco, al juego, al trabajo, al dinero, yo añadiría, no sé, a la comida basura, a la mala televisión… ¿se os ocurriría incluir el concepto de libertad en la definición? ¿Pensaríais que alguna de estas adicciones se “ejerce” en libertad? Seguro que no. La adicción al placer tampoco se ejerce en libertad y mucho menos si hay dinero por medio.

Algunos pueden pensar que se trata de una especie de trueque, un negocio, algo romántico, la profesión más antigua del mundo, etc. OK, hasta ahí puedo leer, pero de derecho nada. O al menos deja de serlo cuando se convierte en una necesidad, una adicción o una imposición (propia o ajena).
Una cosa es el derecho a ejercer la sexualidad de forma libre, sin que nadie te obligue a seguir unas reglas sociales, sin juicios, permisos ni prohibiciones externas, y otra muy distinta prostituirse.

En cualquier caso, el tema de la prostitución es harto delicado y yo nunca he sabido muy bien en qué lado de la cama estoy, pero en general siento lástima y rabia cuando pienso en la dignidad y el valor de esas mujeres. Evidentemente si una mujer decide libremente ejercer la prostitución en cualquiera de sus formas (no todas se anuncian en los periódicos, ni se pasean por Montera, of course) no voy a venir yo a decir que no sabe lo que hace y tampoco pretendo regenerar el decoro perdido de nadie (la diosa me libre). Entre otras cosas porque esto no va de “decoro” sino de ir hacia delante y no hacia atrás como me da la sensación que vamos todavía en muchos asuntos.

A mi juicio no es sano que se intente dar un halo romántico a la prostitución ni que se la confunda con un derecho de toda persona (ejercerla y consumirla). En todo caso debe considerarse una elección personal y como tal es digna de respeto, pero la pregunta es: ¿quien toma esa elección entre otras, realmente se respeta a si mismo? Y no hablo solo de las personas que se ganan la vida con ello (mujeres, hombres) sino de aquellos que solicitan sus servicios.
Si alguien ha visitado la Casa de Campo de Madrid un viernes noche quizás entienda la magnitud de mi pregunta, os aseguro que el escenario no deja lugar a ninguna duda.

Yo una vez conocí a alguien que habitualmente utilizaba los servicios de las prostitutas de esta zona. Aparentemente no revelaba ninguna incapacidad para tener sexo (e incluso amor) gratis con mujeres libres, pues era un tipo joven, sano, bien parecido y simpático que ostentaba el segundo puesto en la lista del más popular de la pandilla (el primero también pagaba por sexo pero no conozco su historia). Sin embargo, esa incapacidad existía, aunque, por supuesto, él jamás lo confesó y muy pocos se daban cuenta de ello porque el envoltorio despistaba: un chico guapo, moderno y simpático que adulaba a todas las mujeres. De esos que dicen “las mujeres son lo mejor y hay que adorarlas”. Y todas tan contentas.

Lo que revelaba su falta de amor propio y ajeno y sus complejos (varios según averigüé más tarde) eran sus hábitos y el hecho de que no fuera capaz de mantener una conversación con una mujer sin dejar de lado el espectro de “putero”. Es decir, el de “yo pago, yo mando”.
Hay personas que solo disfrutan de las personas si pueden dominarlas, otras si se sienten dominadas, otras atesoran complejos y patologías varias y así hasta el infinito. Y estaréis conmigo en que estar dentro de algunas de estas dependencias no es ningún derecho.

Y…bueno, para no terminar como la mojigata de colegio mayor que una parece cuando cuestiona la prostitución, voy a felicitar a todas las mujeres que si ejercen su libertad sexual y su derecho a la igualdad, a la independencia, al respeto y a la vida.

También a Jodie Foster, una de mis actrices preferidas junto a Shirley Maclaine y Diane Keaton, por haber salido del armario (aunque no fuera necesario) y por seguir demostrando en cada trabajo su enorme talento y sensibilidad. Imagino que no habrá sido fácil llevar una vida que muchos consideran contranatura en el mundo que vivimos e intentar ejercer esos derechos siendo “un bicho raro”.

Y ya de paso felicito a Javier Reverte por sus últimas declaraciones: “No lucharía ni por el rey ni por la patria”. Ole!

LEAVE AND LET DIE

El otro día, in job, escuché a alguien decirle a otro alguien lo siguiente: “eres más tonto que el Zerolo” a lo que yo repliqué “oye, no te pases, que Zerolo no es tonto”, a lo que me contestó: “vale, a lo mejor no es tonto, pero es maricón”, a lo que yo ultimé: “ummm…mejor dejamos la conversación porque paso de discutir con homófobos”. A lo que él preguntó: “¿homo qué?”.

Horas después, durante la cena y en la Sexta, pude escuchar la reposición de algunas perlas de un tal C.V. a propósito del concejal del PSOE en las que más que detestarle daba la impresión de desear echar un polvo con él, de tanto como se refería a su orientación sexual.
Entiendo que su condición de copero (de la COPE) le obligue a tener ciertas reservas con las personas que viven libre y sanamente su sexualidad, las de otro país, etnia, religión o que porten ideas contrarias a las de la Conferencia Episcopal, pero de ahí a volverse gilipollas va un rato.

No soy defensora de los derechos de nadie, ni de los medios que critican a los que se meten con los derechos de los demás, pero estoy hasta lo que rima con moño de tanta ponzoña. Por qué no será que los que no comparten los gustos de otros se quedan callados y se meten la lengua unos a otros en el culo. A lo mejor hasta les gusta, como al vecino de Kevin Spacey en American Beauty, que no paró de joder malamente a los gays hasta que probó lo que era y entonces jodió positivamente y con gusto.

Y es que, jo, yo estaba feliz y contenta con la navidad, San Nicolás, el turrón de guindas al licor de Virginia, las nueces, la vida, Sam Savage, mi curso de Corrección… Incluso he salido indemne de varias huelgas, digo… (perdón) averías técnicas del metro, de esas en las que te olvidan durante un tiempo indefinido y aguantas con un codo clavado en las costillas y respirando el aliento a café del vecino (o escuchando a Bustamante en sus auriculares que tampoco es moco de pavo). E incluso estoy saliendo con mediana discreción de este mes horrible en la oficina (cierre de mes, semestre y año) donde todo es para “ayer” y parece que “si esto no sale YA” el peor de los tsunami nos enterrará a todos (y a mi qué).

Pero claro, luego llegan este tipo de comentarios insolidarios, homófobos y propios de ignorantes sin cuello y me pongo a parir y ya me da igual la navidad, el puto Santa y el turrón de las narices. Y eso sin contar las faltas de ortografía de las pancartas (si, señora, esto va por usted), el sexismo de los anuncios de la tele y la incoherencia general. Vaya, que así no hay manera de salir de las crisis y de intentar ser feliz, cohones, que parecemos tontos.

Con lo bien que iba todo: buenos sentimientos, color verde, música en las calles… ¡pues ya me habéis jodido la semana, manga de fachas reprimidos! ¿Veis? Si hasta me hacéis faltar y poner etiquetas. Salid de la caverna de una vez, por favor, y marchad hacia la luz junto a Caroline, mirad un poquito las cosas y a las personas como lo que son y disfrutad de la vida y de los anuncios Coca Cola, coño, que estamos en el siglo XXI y la vida es corta. Joder.
Y además es Navidad (con inicial mayúscula).

Zerolo, que sepas que yo estoy contigo y me cambio por ti un rato si te cansas de soportar tanta memez para repartir hostias (consagradas, por supuesto) a derecha e izquierda. Ya sé que tú no las repartes porque eres un señor, pero yo no, a si que don´t worry.

PD1: Espero que en el próximo post retomemos la alegría de los anteriores, porque veo que llega el aniversario de Cartografía y lo celebro con la sierra eléctrica en marcha. No, no, no.

PD2: No les compréis a los niños demasiados juguetes que se vuelven idiotas. Navidad si, pero con respeto.

PD3: Es tiempo de Sagitario: riesgo, positivismo, vitalidad, alegría y viajes. Liberad al Wally que lleváis dentro y derrochar energía.

SAM SAVAGE

Hola chic@s, tengo que daros una primicia: hace escasos 40 minutos me enamoré y vengo enamorada todo el camino. Eso significa que desde hace 40 escasos minutos la vida es bella (gran peli, por cierto), todo el mundo sonríe en la calle, no hace frío, la música suena en mis oídos y las luces de navidad no consumen. Y si consumen me da igual porque encontré a mi alma gemela.

En realidad todo puede ser tan bello e interesante como uno lo haga y es por eso que, a veces, hay que dejarse llevar.

La cuestión es que he ido a ver libros después de muchos meses sin saber de ellos. Es un ritual no impuesto que el cuerpo y el alma me piden de vez en cuando, porque soy mucho más feliz entre libros y eso se me nota. Normalmente me da igual el lugar donde estén expuestos, puedo tirarme horas rumiando entre ellos así hiele o me falte el aire, delante de un puesto de ensayos de oferta en bieloruso o finés, escondida entre los gigantescos pasillos de un centro comercial plagado de libros que huelen a nuevo o tirada en la moqueta del Fnac. Da igual porque en casi todas las ocasiones pierdo el sentido con la realidad conlindante y me quedo con las letras.

Esta vez me he perdido en Fnac (líbreme Lisístrata de hacer publi, pero hay que ser fiel a los hechos), pero no tirada en la moqueta (había demasiada gente ¿qué le pasa a la gente? ¿no trabaja? ¿no tiene nada que hacer? ¿no tiene casa?) sino frente a la estantería de últimas novedades, la que está junto a la escalera de la planta 4, esa bajita que todo el mundo mira muy rápido para hacer un regalo con el que nunca se acierta (bueno, ya lo decía Ciorán, regalar un libro es una falta de respeto).

Pues ahí, en las últimas novedades, estaba Sam, Sam Savage, el escritor de North Caroline (lugar de petanca y mus de muchos jubilados norteamericanos, el Benidorm yanqui para entendernos, esto lo sé porque...bueno, esa es otra historia) del que me he enamorado. El caso es que he visto su pequeño librejo de color blanco publicado por Seix Barral (tengo predilección por las editoriales catalanas y no sé bien porqué) en el que aparece una rata pintada a carboncillo delante de un libro de su mismo tamaño.

Jamás oí ni escuché hablar de Sam Savage, pero claro, al leer su biografía entendí en parte porqué, escuchad (o mejor, leed):

Nacido en Carolina del Sur y hoy residente en Madison,Wisconsin, obtuvo el doctorado en Filosofía por la Universidad de Yale, donde fue profesor. También ha sido mecánico de bicicletas, carpintero, pescador y tipógrafo. Firmin, su primera novela, fue publicada por una pequeña editorial de Minneapolis, fuera de los grandes circuitos editoriales. Sin embargo, ha crecido gracias a la recomendación de lectores y libreros, tiene 5 estrellas en Amazon.com y ha obtenido varios premios americanos; ha sido Descubrimiento de la selección de Nuevos Grandes Escritores de Barnes & Noble, Finalista del Premio Descubrimiento Barnes & Noble, Libro destacado del Blog de la Cooperativa Literaria «Read This!», el Book Sense dic y el Book Sense Annual Highlight. Ha sido también la novela Top Debut del Library Journal y es nada menos que libro destacado de la Asociación Americana de Libreros. Llamado a convertirse en un símbolo del amor por la lectura, Firmin se publicará próximamente en varios países de Europa y Asia.

Es decir que es Firmin es su primera novela y aparte de esta solo tiene otra, y claro, es muy dificil pillar a un autor así.

Tras su biografía (tremendamente curiosa y atractiva, no digáis que no ¡mecánico de bicicletas y tipógrafo!) entré en el pequeño librejo y empecé a leerlo y fue entonces cuando noté ese felling especial que una nota pocas veces en la vida, esa sensación de que quien escribe (o pinta, o esculpe) es tu alma gemela, de que eres esa persona, su alma, pero en otro cuerpo.

No sé si me entendéis,pero os voy a deleitar con unas frases de su libro como regalo de navidad para que, al menos, no me entendáis con gusto:

"Siempre imaginé que la crónica de mi vida, si acaso alguna vez llegaba a escribirla, tendría una primera frse excelente: algo lírico, como "Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas", de Nabokov, y, si no me salía nada lírico, algo arrollador, como "Todas las familias felices se asemejan, pero cada amilia desdichada es desdichada a su manera", de Tolstói. La gente recuerda estas palabras incluso cuando ya ha olvidado todo lo demás que hay en el libro."(...)

"Es el relato más triste que nunca he oído. Empieza, como todos los verdaderos relatos, quién sabe dónde. Buscar el principio es como intentar descubrir las fuentes de un río. Se pasa usted varios meses remando contra la corriente, bajo un sol abrasador, entre altísimas murallas de jungla chorreante, con los mapas empapados de humedad desintegrándose en las manos. Lo enloquecen a usted las falsas esperanzas, los malignos enjambres de insectos picadores, y las añagazas de la memoria, y lo único que saca en claro al final -la última Thule de tan ridícula búsqueda-, es un humedal de la selva o, tratándose de un relato, una palabra o un gesto perfectamente desprovistos de sentido. Y sin embargo, en algún lugar más o menos arbitrario del largo recorrido entre el humedal y el mar, el cartógrafo clava la aguja del compás, y es ahí donde nace el Amazonas".

Creo que Sam tiene un estilo definido y personal que va más allá de la propia palabra escrita y, bueno, si véis su foto (¡qué pasa con la Red, no hay ni una foto de este genio!) es la leche, parece escapado de un naufragio. Como en su biografía no indica la edad de nacimiento me toca adivinarla, pero si veo su foto me resulta dificil, aunque, la verdad, da igual, porque el amor no tiene edad.

Os animo a que os asoméis a los libros que os hacen recuperar la esperanza en el género humano.

Jo, y me voy a seguir leyendo.

LA FOTO

Foto: DavidikNo quería dejar la oportunidad de mostraros esta foto que me envió Davidik en relación al tema de los aeropuertos. Quedaría que ni pintada en el post en el que hablo de ellos, lo sé, pero prefiero dedicarle un hueco exclusivo para ella, sin texto, solo el mínimo para expresar mi agradecimiento a su autor.

Gracias otra vez Davidik.

¿No os parece genial?

NUNCA ES TARDE

Dicen que los 40 de ahora son los 30 de antes, por tanto los 30 de ahora son los 20 de antes y así sucesivamente. Quizás por eso se me antoja ahora contaros algo sobre mis padres, porque estoy en plena juventud “de antes” y a veces me siento como una adolescente (aunque bien sé que de adolescente nada, todo lo más un híbrido: adolescente con obligaciones).

Bueno, realmente cuando tengo a mis padres cerca, o me acuerdo de ellos, siempre me siento como una adolescente y, la verdad, no me sale sentirme de otra manera. Quizás sea porque ellos me siguen viendo como una niña, aunque ya no haga las trastadas de entonces ni les tenga hasta la madrugada preocupados por mi paradero. O quizás sea porque, en el fondo, lo sigo siendo (y a mucha honra además).

En cualquier caso he de confesar que yo que no fui un primor de niña, es decir, estaba bien educada y tenía un corazón de oro (palabras textuales de mi madre) pero mi niñez está cargada de trastadas y en mi adolescencia dejé un reguero de crispación difícil de olvidar. He sido contestona, fría y bruta (¿he sido?), pero ante esto mis padres nunca perdieron la esperanza ni la ilusión conmigo y su amor por mi jamás se vio afectado por ninguna condición.

Hablo también por mis hermanos si digo que hemos sido afortunados de crecer con mis padres, pues en todo momento han estado ahí para los tres sin ningún tipo de discriminación ni favoritismo. En lo bueno y en lo malo, en la salud y en la enfermedad, como todo amor incondicional que se precie.

Siempre le digo a mis amigos que mis padres son “muy padres” y creo que al principio no entienden la dimensión de la expresión porque algunos me contestan “pues como todos”. Pero en cuanto los conocen descubren a qué me refiero. Y no es que mis padres sean mejores que los demás (aunque para mí sean lo más), sino que son eso: “muy padres”, es decir, están siempre en su papel y nunca se cansan, o al menos yo no noto que se cansen.
Lo que sí noto y sé es que sigo siendo un poco bruta y nunca les he agradecido su inmensa generosidad, su paciencia, su ternura, su coherencia y su bondad y creo que ya va siendo hora de que lo haga.

Yo sé que ellos saben que les quiero y con eso a mi me basta, pero no quería dejar pasar la oportunidad de hacerlo saber por aquí para sanear las aguas de este mar virtual a veces infecto de chapapote.

No es solo porque me sienta mal y a veces sola y triste, es también porque solo con ellos tengo la seguridad de que, por muy mal que me vayan las cosas, muy delgada que esté o muy mal bicho que pueda ser, siempre estarán ahí. Y eso no puede decirse de muchas personas ¿no os parece? ...

Un beso muy gordo papis.

LOVE ACTUALLY

"Siempre que me siento pesimista por cómo está el mundo, pienso en la puerta de llegadas del aeropuerto de Heathrow. La opinión general da a entender que vivimos en un mundo de odio y egoísmo, pero yo no lo entiendo así, a mi me parece que el amor está en todas partes. A menudo no es especialmente decoroso ni tiene interés periodístico, pero siempre está ahí: padres e hijos, madres e hijas, maridos y esposas, novios, novias, amigos... Cuando los aviones se estrellaron contra las torres gemelas, ninguna de las llamadas de los que estaban a bordo fue de odio y rencor. Todos fueron mensajes de amor. Si lo buscáis, tengo la extaña sensación de que el amor, en realidad, está en todas partes".

(Comienzo de Love Actually)

A mi también me encantan los aeropuertos, Hugh, son unos lugares estupendos donde uno puede deleitarse en la pura contemplación.

Sé que para el 70% de la población mundial los aeropuertos son lugares odiosos donde te pierden las maletas, te gritan (si eres empleado), te hacen esperar indefinidamente (delayed-delayed-delayed), el café es caro y malo, nunca hay cajeros que funcionen, etc. Sin embargo, yo me quedo con lo que dice Hugh Grant (o su voz en off) y con lo que me hacen sentir y evocar…bueno, además de que me encanta el café aguachirri que sirven por allí (ya lo dijo Billy Wilder : “nadie es perfecto”).

Solo ahora, después de haber visto tres veces esta peli, me doy cuenta de que empezó a gustarme mucho antes de saber que existía, mucho antes de que alguien construyera la historia, más o menos desde que me gustan los aeropuertos y los faros, es decir: desde siempre. Y no tanto porque el amor esté en el aire, como tú dices, sino porque son lugares que encierran un antagonismo casi mágico.

Los aeropuertos no son solo el “hall” de las ciudades, sino la propia ciudad en miniatura, su versión concentrada. Y si se trata de ciudades grandes, como Londres, sus aeropuertos dan la misma impresión que éstas: lugares enormes e infinitos donde parece que todos se aíslan de todos. Como el farero bajo su luz. Sin embargo, tanto en uno como en otro caso, son dos de los lugares más entrañables del mundo. Es decir que están construidos para ser lugares de paso, solitarios y sin embargo pueden convertirse en confortables estancias donde uno puede reconciliarse con el género humano en sus más diversas formas.

En los aeropuertos la gente va y viene, nadie permanece, o no debería hacerlo, sin embargo todos permanecemos siempre más tiempo del que pretendemos y nos comunicamos mucho más de lo que creemos (incluso de lo que quisiéramos). Las despedidas y los encuentros son momentos intensos, tanto de alegría como de tristeza, y en ellos, además, se cruzan historias ajenas que se nos adhieren porque sí.
¿Quién no ha compartido una historia ajena en un aeropuerto alguna vez? ¿Quién no ha escuchado alguna historia de la que hubiera querido ser el protagonista? ¿Quién no ha deseado tomar un avión sin ningún preparativo ni equipaje?

Seguro que alguno de vosotros ha conocido a alguien especial en un aeropuerto y fijo que tenéis anécdotas para aburrir. Yo tengo muchas y ninguna tiene que ver con la soledad o el aislamiento. A mi me parecen lugares muy acogedores, porque acogen a todo el mundo, lugares de paso patria de nadie y de todos.

De igual forma que los faros me resultan perfectos hogares para formar una familia, los aeropuertos me parecen lugares perfectos para el estudio de lo humano.

Seguro que pensáis que no he probado la T4 y que por eso pienso esto de los aeropuertos, pues sí, lo he hecho, y me parece lo único verdaderamente europeo que tenemos en este país a veces tan desastroso.