ARETÉ

Después de saborear el enorme texto de Escandar Algeet sobre el arte de comer el coño sin leer ni una sola vez: coño, culo, teta, polla, con esa prosa urbana suya tan de correrse mirando a las estrellas, a una le quedan pocas fuerzas para hablar de amor. Aunque, en cierta forma, un texto de tal calibre también inspira. Inspira, sin duda, pese a que leerlo antes de dormir te deje tirada y exhausta, varada en tu bruma, revolcándote en tus propios recuerdos sobre todas aquellas veces que alguien tuvo a bien comerte como es debido. 

El sexo de escandar es algo más que sexo, en realidad es un arte, algo que va más allá de la satisfacción, de la búsqueda y del alivio. Y para tal arte no vale cualquiera, y sobre todo, no vale cualquier conexión. De hecho, es más bien raro encontrar a alguien que esté en tu misma onda. No hace falta amar, pero sí tiene que existir esa comunión especial sin la cual el sexo solo será un intercambio de fluidos o una fonda de reproches. Si no encuentras nunca el compañero adecuado para el sexo y no experimentas el arte que es, vas a dejar que exista el sexo, claro, pero sin darle un valor relevante en tu vida, aunque, a veces, manifiestarás lo contrario. Que te encanta. Es posible que, si eres hombre, vayas por ahí vestido de chistes fáciles y piropos torpes, que veas películas porno, que te masturbes y que creas que el mayor placer consiste en metérsela por detrás a cualquiera con las tetas gordas. Puedes también llegar a evitar el sexo, o peor, a odiarlo por no saber qué es lo que te da placer realmente. Si eres mujer, creerás que hacerlo con cualquiera y contarlo te convierte en dueña de tu cuerpo o esperarás durante años a que aparezca o vuelva tu príncipe azul. Follando o no con sucedáneos. En cualquier caso, puede que nunca descubras que ambas opciones son incorrectas y que el sexo es otra cosa. Y seguramente el amor también. Cada uno hace lo que puede, claro, pero, como en todo, ¿no es bonito llegar a la excelencia? Entendida al modo griego, como ἀρετή, “areté”, claro, no como lo entiende Cospedal.

Particularmente, he sentido esa conexión con muy pocas personas, todos hombres debo confesar y todos antes de los treinta y cinco. Al filo de los 35 la cosa se desvió. Hubo sexo, claro, pero no conexión. No arte. Lo malo de haber conectado es que sabes cuando no conectas. Lo bueno de haber conectado es que sabes cuando no conectas. La cosa es que no puedes adivinar, en un golpe de vista, con quién vas a pintar un Picasso por mucha apariencia que os ilumine a tu partener y a ti, y eso te deja en un lugar complicado al llegar a los 40. Edad en la que una se repite que ya no está pa perder el tiempo, pero edad en la que se sigue perdiendo. Menos, pero peor. Que sienta peor, quiero decir. Si con veinte tienes un mal encuentro con un tipo, puede ser hasta terapéutico. Con cuarenta asoma la señora experiencia a darte un capón y te recuerda un montón de cosas que ya no te interesan. No hay diario para apuntar desamores, porque lo que quieres es seguir pintando picassos como los de antes.

A Escandar lo podéis seguir en Twiter, podéis comprar sus libros o podéis pasaros por su bar y escuchar cómo recita. También podéis obviar el hecho de que existe y seguir considerando el sexo y la literatura burdas distracciones.