PURO RUIDO

Con el tiempo los dolores fueron remitiendo. Aquella pasión ciega se tornó indiferencia, aunque hubo de pasar por muchos estados. Dolor, euforia, dolor, ardor, dolor, vacío, dolor, confusión, dolor, plenitud, dolor y más dolor. Al final solo quedó dolor, pero al principio buscó el ruido. Un ruido maravilloso, armónico, espléndido. Un ruido hecho árboles y mariposas. Frutas y castillos rojos. Lo buscaba como quien busca agua en un sueño, dentro de un desierto. Con la certeza de que si no la encuentra no habrá muerte, solo sueño. Miraba a través de las gafas de la ilusión y el ímpetu. Caminar por la calle era volar y sonreír se había convertido en una rutina con tintes mágicos. No temía a la desnuda incertidumbre, NUNCA, pues se dejó arropar por la esperanza y la atención.

Sin embargo, un día descubrió algo y comenzó a correr. Llorona. Corrió y corrió con todas las fuerzas que le permitían sus piernas y su corazón. Dejó de sonreír y de volar. Llorona. Sus zapatos se rompieron, pero siguió corriendo descalza. Pisando el dolor en forma de piedras, cristales y mugre. No entendía porqué no podía alcanzarle. Dudaba si quería alcanzarle. Como en una canción de Lila Downs, sentía que se ahogaba entre babas y alcohol (“no más por quererte dejé yo mi casa, no más por tu culpa me hundí en la desgracia y ni el cielo ni nadie se apiada de mi”). Llorona.

Cuando llegó al abismo y se asomó, recordó su vértigo, aquél que descubrió en el cielo de la Sagrada Familia. Fue entonces cuando se rompió y quiso volver sobre sus pasos. Rota. Entonces comenzó el sufrimiento sin tregua. Preguntas sin respuestas. Turbación. Mondas de rata. Y aunque cambió el deseo por unos zapatos nuevos, las heridas seguían supurando. Luego llegaron los agravios, que son la sal. Luego el picor. Más tarde, mucho más tarde, una tarde, tras ponerse el sol, en ese ocaso bendito que todo lo cura o lo mata, llegó, por fin, el bálsamo. Y al final ... al final de todo, al final de todos los todos, no hubo nada. Como al principio.

“La vida es un puro ruido entre dos insondables silencios”, escribió Clarice.
La pasión también.