TORQUEMADA, HA VUELTO

¿A follar se aprende o se nace sabiendo? Bueno, a hacer sexo, llamadlo como os plazca, pero cuidado con expresaros demasiado gráficamente, porque Torquemada ha vuelto.

Yo creo que no se aprende, sino que se nace con ciertas aptitudes que la experiencia se encarga después de mejorar o empeorar. Algo que también es aplicable al beso, porque, y en esto tenéis que estar de acuerdo, no todo el mundo sabe besar. De hecho, es difícil encontrar a alguien que sepa besar, aunque, por supuesto, nadie nunca lo reconocerá. O muy pocos. Yo, por si las moscas, os doy un consejo. Si os dice (y repite varias veces) “me han dicho que beso muy bien” o “beso muy bien” seguramente será una trola del tamaño de Brasil. Que por qué Brasil, porque es el país más grande que se me ocurre y porque de allí venía aquél chico que jamás me dijo que besara o follara bien y resultó que era su asignatura matrícula de honor. Venía de allí, aunque no era de allí, pero se había pasado tres meses en taparrabos de cuero ceremonial y su sangre alemana echaba chispas. Quizás por eso nuestra primera cita fue en aquella fiesta brasileña. Qué me gusta a mi una morriña ajena.

Ni esto que cuento ni lo que pensaba contar sobre lo bien que desayunamos tras la noche brasileña, tiene que ver con los sucesos acaecidos en Madrid en estos días en relación a las protestas de Rita Maestre, de hace siete años, en una capilla en la Universidad Complutense de Madrid (situada en la facultad de Psicología, creo), pero yo podría enlazarlo de manera sencilla. En primer lugar, porque yo estudié en una facultad con capilla, rincón de la misma que no me molestaba, pero que no tenía que estar ahí. Nunca protesté para que la quitaran, pero si me hubieran animado un poco, seguramente lo hubiera hecho. Me hubiera quedado en tetes en el confesionario o vete tú a saber qué (cosas más subversivas e indecorosas he hecho) solo que en mi caso, años después, no me hubieran juzgado porque no sería portavoz de ningún partido político que quisiera enchironar a los corruptos de un país saqueado. Todo lo más sería lo que soy y todo quedaría en una mera anécdota que contar a los nietos de mis compañeros de residencia y de la que, seguramente, no me arrepentiría. Como no se arrepintió Rose de haber renunciado a su vida de perfecta casada después de sobrevivir al Titánic (sobrevivir a un naufragio para meterse en un infierno, como que no), ni se arrepiente nadie con dos dedos de frente de echar un polvo con un desconocido.

El juicio a Rita Maestre (no confundir con Rita Barberá) confirma una sospecha, otra : la de que a esos que consideran delito tales protestas y a los que se ofenden por las mismas, les importa un carajo su religión desde el momento en que sus curas pederastas ni siquiera son juzgados.