VIDA DE UNA CHINCHETA (II)

Lo de Lavapiés estuvo bien, pero lo del barrio Salamanca aún no ha logrado superarlo nada ni nadie. Si lo cuento como historia real creeréis que es mentira, así que lo contaré como el cuento piano que es.

Llegó exhausto. Vestía  traje amarillento con visos de un pasado glorioso de blanco inmaculado y botines negros con tacón cubano. Cargaba con dos grandes bolsos, un cuaderno cuadriculado tamaño din a 4 y una de esas agendas de piel gastada que siempre están a punto de estallar en una tormenta de papel. Dos goterones de sudor le habían resbalado por la cara dejando sendas hileras desnudas de maquillaje en sus mejillas. Sus ojos, sin embargo, conservaban la raya negra impecable. Llegó en taxi y al bajar un tropezón estuvo a punto de echarlo todo a perder: bolsos, cuaderno, botines… No disimulaba su pluma, más bien al contrario parecía enarbolar con orgullo la bandera del arcoíris, aunque esto ya lo sabía mi padre mucho antes de verle llegar con los brazos en jarras.

 «Hija, yo creo que es maricón, pero tiene un montón de pisos en el barrio Salamanca así que he quedado con él»
«Gay papa, di gay».

«Pues lo que he dicho, maricón»

En algún momento que no recuerdo decidí que ya no quería ser una chincheta, pero la mutación no era fácil. Ni siquiera era fácil levantarse cada día y abrigarse ese cabezón. Sobre todo en invierno.

Trabajaba para una anciana nobiliaria que había sido concejala de no se qué hay untamiento. Mi madre, poco acostumbrada a tal concentración y desequilibrio de propiedades, en seguida construyó su propia hipótesis que contaba a todo el mundo tras el desenlace final: «una pájara del ministerio de vivienda que tenía más de veinte pisos en Madrid, pero vaya cómo los tenía, vergüenza me daría. Con la de jóvenes que hay sin piso, además, es que no hay derecho». En realidad el drama daba para varios Documentos TV, pero mi padre y yo preferimos tomarlo a guasa. En mi caso porque mi desesperación empezaba a tornarse angustia vital y pasaba por esa fase en la que crees que ya no puedes caer más bajo y solo te queda tragar tierra meada. En el caso de mi padre porque es un cachondo y ve lo positivo hasta en las meteduras de pata de la Aguirre.

El chico de los botines nos llevó por la zona más cara de Madrid mostrándonos apartamentos de dudoso gusto decorativo y peor gestión de mantenimiento. Pequeños agujeros para ratas en edificios de lujo rondados por bedeles decadentes con pajarita. Señoritas con pieles en los ascensores y flores de plástico en los oscuros pasillos de moqueta roja.  Pero a pesar del olor a naftalina y desilusión hubo un “mejor momento” (momentazo que diría Boris) para recordar en los postres venideros. El chico de los botines, de copiloto junto a mi padre, se puso a ligar con gracia y soltura con un asiático que cruzaba el paso de peatones con una gran cámara de fotos. El fotógrafo quedó prendado de la belleza exótica de nuestro agente inmobiliario y quiso retratarle antes de continuar camino al Museo del Prado. Lo hizo tras el frenazo y el chirriar de ruedas, como conviene en todo enamoramiento. La verdad es que fuimos testigos de un flechazo precioso en el Madrid más mísero de aquellos tiempos, pero no sé si llegamos a asimilarlo del todo.

Seguramente no.

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PD: En realidad toda esta historia de la búsqueda de casa y las chinchetas es pura patraña improvisada. Los que me conocéis sabéis que desde hace años vivo en el palacete que me regaló Cristina Cifuentes cuando trabajé en una de las empresas de su marido. Yo no tengo problemas de vivienda como los perroflautas y mis protestas por el tarifazo o la subida del IVA (que no iba a subir) son excusas para calentar el ambiente y que salgan a la luz todos los vagos y maleantes que están usurpando este país. Pero como ya he elaborado mi lista (estáis todos, panda de apátridas desagradecidos), no tengo por qué seguir disimulando. En breve recibiréis la visita de las fuerzas del orden. Nos os resistáis que será más doloroso. Yo me voy a Alcorcón a ultimar los detalles del contrato con Sheldon Aleson, el magnate que salvará España (¡arriba!) del desastre de la herencia socialista.