BROMA PESADA

El carro de heno (tabla central)

El BoscoEl mundo es un carro de heno del que cada uno toma lo que puede.

(proverbio)

La fundación estaba en la calle Fortuny, la calle de las putas caras de Madrid (perdón por el lenguaje pero no puedo escribirlo, en este momento, de otra forma) y según iba hacia allí pensaba: “buena calle para una puta fundación”. Y no es que yo tenga manía a las fundaciones, al contrario, me parecen instrumentos honorables, sobre todo cuando se usan para lo que su propio nombre indica que deben usarse. En cualquier caso, tienen el beneficio de mi duda y sobre todo de mi desesperación, ya que una de estas instituciones es la única que ha tenido bemoles para considerarme como potencial empleada en los meses que llevo tirando c.v. y tiempo por toda la capital.
Mi burdo lenguaje también se debe a que estaba/estoy/ ¿estaré? muy enfadada por la situación laboral que asola la piel de toro, que solo falta que lluevan sapos del infierno para que esto empiece a parecerse a Magnolia. O al Apocalipsis.

Y es que la vida a veces puede ser una auténtica mierda de vaca. Otras te llaman para una entrevista de trabajo,aunque no tengas experiencia.

Y es que yo nunca he trabajado para una fundación, quizás porque provengo de una familia obrera y he vivido más de la mitad de mi vida en los arrabales de la gran ciudad. En mi árbol genealógico no hay políticos (alguno pasa rozando la rama de mi padre, pero con más pena que gloria) ni destaqué por mis matrículas de honor en la universidad. Por otras cosas puede, pero en las calificaciones también fui clase media. Y claro, con este currículum es imposible que te regalen un puestecillo majo en una fundación, todo lo más, y con mucho esfuerzo, aspiras a una vacante de trabajo basura que con los años puede llegar a ser, como mucho, abono para el campo. Muy útil en el citado, pero absolutamente inservible en la ciudad.
En definitiva, nada de lo que una pueda estar orgullosa.

Pero claro, el orgullo tiene su precio y la sangre tira mucho. No sé si más que dos tetas o menos que dos carretas, pero por ahí anda. Dijo alguien alguna vez que anatomía es destino, pero ¿qué pasa con lo que rodea a la anatomía? ¿También es destino? De dónde vienes, los contactos que tienes, tanto tienes tanto vales y toda la vaina. Eso es fundamental para pillar un trocito del pastel, o de heno que diría El Bosco. Sobre todo si no tienes el cerebro de Punset ni la habilidad para hacer camas de otros hijos de vecino. Es decir, cuando eres un poquito miserable (poniéndole un poco de sentido literario al término).

Pienso en las respuestas mientras sigo con la fundación, ésta que estaba en la calle Fortuny. Pues bien, me llamaron, me citaron y allí que me fui en metro, como una miserable señorita. El edificio me recordó a un búnker, tamaña era la seguridad que se gastaban, aunque se olvidaron de pedirme la ficha dental y analizar mi orina. Los encargados de la entrevista eran como una pareja de la CIA, pero de buena familia. La entrevista: un tercer grado a fuego lento.

Mientras uno inspeccionaba mi atuendo y mis gestos con ojos de lupa, el otro se hacía el simpático (ey, buen rollito que esto es una fundación y nos interesa mogollón la chusma y la cultura) y me preguntaba majaderías que no vale la pena transcribir. Mi cerebro se afanaba en analizar el burdo paripé del poli bueno-poli malo que estaban escenificando, estando como estaba el puesto adjudicado desde antes de la guerra. Estaba claro que aquello no era más que una pantomima o una justificación de sus puestos u, horror, una forma de pasar el rato y reírse del personal (en este caso de mí).

Tras unos breves intentos de querer convertirse en mis grandes amigos del alma (sobre todo el poli bueno) y un par de entradas a lo Juan Tenorio (algunos aprovechan cualquier oportunidad para ligar, también llamado “hacer el ridículo”), me despedí con una sonrisa deseando que no volvieran a llamarme.

Al salir de allí y volver a pasar por la calle de las putas pensé que mejor me iría quedarme con aquellas chicas, aprender el oficio y dejarme joder por unos cientos de euros en lugar de seguir haciéndolo gratis.

Entonces fue cuando la vi, o mejor dicho, me vi. Era yo, pero no era yo porque me estaba viendo en la distancia, era alguien igual que yo. Al menos físicamente. Caminaba, eso sí, más resuelta y parecía feliz. Sonreía la muy... Llevaba mi nuevo corte de pelo, tenía mi altura, mi complexión, ¡si me había robado hasta los andares! Joder, pensé, esto es una broma pesada o un espejo muy grande.
La seguí. Tenía que descubrir donde iba y, sobre todo, por qué sonreía.

Para mi sorpresa no fue hacia el metro blasfemando contra el sistema, como hubiera hecho yo, sino que paró un taxi con un silbido, se subió y desapareció antes de que yo pudiera tomar otro y seguirla. Como en las pelis. En realidad lo intenté y paré otro taxi (con la mano porque yo no sé silbar) e incluso le dije al taxista toda emocionada “Siga a ese taxi”, a lo que él me replicó “¿Con este tráfico? Está usted loca”. Yo le dije que no me tratara de usted que no era tan mayor y él me preguntó a quién seguía. “A mi doble pero en mejor”. El pobre taxista no volvió a preguntarme nada más y me dejó en la parada de metro más cercana, tal como le dije.


PD: Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.