ALICE IN WONDERLAND

El viernes 23 tenía agendadas dos actividades estupendas relacionadas con el día del libro y una tercera excepcional: la asistencia en exclusiva al nuevo montaje de Blanca Ortiga (Logroño 1984) en la Sala Mirador. Mi ilusión era tan real que me la creí, pero la realidad es que llegó el viernes y un potente dolor de cabeza, provocado por los sinsabores del trabajo, me dejó tirada en la cama casi todo el día. Fue entonces cuando volví a repetirme aquello de: "Sue, la próxima vez que sientas la llamada de la selva, hazle caso, coño". Y es que la mañana de autos, de camino al cadalso, horas antes del dolor de cabeza, pensé: "Hoy debería hacer algo que me apetezca realmente, algo especial ¿por qué no cambio mi camino? brilla el sol y es el aniversario de Cervantes (o de Shakespeare, o de ambos), ya se me ocurrirá una buena excusa para la oficina"…

Pero no tuve los ovarios de Alicia para salirme del sendero marcado y me encerré durante siete horas en galeras, esposada por los pies. Y en el intento de que la nave (triste y ajena) no naufragara, mi cabeza reventó y todas mis citas de ese día reventaron con ella, al tiempo que mis ilusiones, como ratas de bodega, huyeron despavoridas, haciendo chirriar sus dientes.

Suerte que al día siguiente el sol volvió a salir y no quedaba rastro del dolor, así que acudí a mi cita con Burton como si nada hubiera pasado. Y allí, en la oscuridad de la sala de cine, con aquellas incómodas gafas futuristas, mis ilusiones volvieron a mí, una a una, transformadas en gotitas de agua marina.

...y al caer por el agujero se hizo la luz. Varias puertas y una sola llave. Ya sabes que si quieres salir de donde estás debes arriesgar, de lo contrario te quedarás dentro del agujero para siempre. ¿Qué eliges?
Alicia decidió probar así que bebió el líquido de la botella ("drink me"), comió el pastel ("eat me") y antes de darse cuenta ya había cruzado la puertecita de Wonderland.
¿Quién dijo miedo?

Reconozco una vez más mi debilidad por los cuentos de Burton. Esa capacidad suya para filmar sueños infantiles haciéndolos aptos para adultos me hace volver a un tiempo glorioso en el que yo también paseaba por un maravilloso país. Montañas de algodón dulce, árboles de mantequilla frita, escobas con ojos, perros azules, violetas naranjas... Realmente no importa que la Alicia de Burton sea una interpretación personal de la novela de Lewis Carrol, porque toda obra artística es susceptible de ser manoseada cuando escapa de la morada de su autor, lo que importa es que los personajes de Burton ayudan a respirar. Al menos a mí.

“Te echaré de menos cuando despierte”, le dijo Alicia al sombrerero la víspera del día Gloricioso, el día en que debía enfrentarse al terrible Galimatazo, el monstruo de la malvada Reina Roja. En ese momento aún pensaba que todo era producto de su imaginación y que, por estar medio loca, inventaba personajes extraños como el sombrerero. Una intrépida Alicia que decidió seguir al conejo blanco en lugar de soportar el asfixiante destino que otros habían decidido para ella.

Ojalá fuera tan fácil como ver un conejo con chaleco y salir corriendo tras él. Yo lo único que veo son ratas, y ninguna es Firmin.