DUMBO (parte I)

Me preguntó si sabía inglés y yo le dije “a little bit” que es como decir “ni zorra, así que habla todo lo despacio que puedas,baby”.

Yo había quedado para hacer de candelabro (¿o se dice sujeta-velas?) de mi amiga y su affaire parisien con el que había quedado por segunda vez en lo que viene siendo la capital del reino. Era la noche determinante de la segunda cita, ya sabéis: los nervios, la emoción contenida, la incertidumbre: “¿me seguirá gustando o tenía la nariz demasiado pequeña?” y todo ese excitante abismo por delante y por detrás: el resto de mi vida emocional me importa un carajo, la mala suerte no existe, es sábado noche, el francés me gusta aunque no le entienda y aunque al final resulte ser un cabrón, soy joven, acabo de cobrar, etc.
Por mi parte, y en calidad de sujeta-velas y amiga recordatorio (“era rubio, sí, muy alto, con gafas sí y cara de francés, no sé si tenía dientes de conejo, ¿las orejas? Pues no me acuerdo. El pelo corto sí, y hablaba raro, con esas “r” francesas que no se entienden en inglés...) mi noche no pintaba emoción ni abismo excitante alguno. Todo lo más una buena melopea para soportar con estoicismo y sin acritud a los amigos del francés, que eran para dar de comer a parte (en la caseta del perro por lo menos).

Uno era piloto, otro programador y otro actor. Éste último, el actor, iba de Master del Universo tras haber participado en una veintena de anuncios de coches y potitos y solía comentar a toda mujer a la que entraba (a cuchillo) que no le gustaban las mujeres de ese garito (en el que estuviera), porque no tenían “clase”. Todo un caballero, como puede leerse. Menos mal que yo aquella noche tampoco saqué a la señorita a pasear y me bastó con preguntarle si era actor porno para que me dejara en paz con mi copa (y me pusiera de vuelta y media el resto de mis días, obviamente).

Fue justo cuando el hombre anuncio ponía cara de “eres una zorra” cuando sentí unos golpecitos en mi hombro desnudo y yo (agradecida y emocionada) me volví con una gran sonrisa: “Do You Speak English” me dijo una sonrisa no menos generosa (y mucho más bonita). “Shit!” pensé. “A little bit” dije. “Yo un poco de espaniol” contestó. “Eso está mucho mejor” rematé.

Yo estaba pasando una mala racha, un mal mes y una peor semana, ni siquiera sé por qué me daba por sonreír aquella noche. Mi estabilidad laboral, eso sí, era la risa, odiaba a mi jefe, acababan de obligarme a tomar vacaciones (para volverme a contratar 15 días más tarde) y el único sitio donde quería ir era al infierno... pero allí estaba D, con su poquito de “espaniol” y sus 2m de altura, prometiéndome un trocito de su paraíso.

(continuará...)