ZTARADADAISMO Y DE CUANDO DESCUBRÍ MI RACISMO

Cuando Jose Luis, alter ego de L, ahora Julieta, me bautizó con el nombre de Sonia (Monroy) ignoraba que con tal gesta destapaba la caja de los truenos. Y no me bautizó así por mi melena (Salvaje) ni por lo bien que muevo las caderas, ni siquiera por mi maravillosa voz, la misma que dejó boquiabierto a Pepe Navarro antes de que le indemnizaran con la guita suficiente para no volver a trabajar en su vida, con la única condición de no mostrar un vídeo de Pedro J. encajandosela a un travesti en la habitación de un hotel de Fortuny. No, lo hizo a sabiendas de que yo, algún día, escribiría una entrada como esta en la que, saltándome toda regla poética y con la estética de un calcetín, confesaría mi devoción por esta irreemplazable diva. No hay talla ni medida para su talento y encantos, como no la hay para los míos, y aunque en el diván solloce-mos como perras sin collar, en el escenario dibujamos los sueños de los que otros se alimentan. Porque los que no sueñan, son como las garrapatas.  Nos teñimos el cabello de rojo, de rubio , de negro y trotamos mientras fuimos lozanas entre los prados verdes al sol. Pero un día las garrapatas saltaron a nuestro suave pelaje, unas llamaron a otras (con ese sonido característico de las garrapatas) y en poco tiempo nuestra sangre fue directa al tarrito de objetos perdidos de Maya. Y entonces fue cuando la abejita dejó de planear entre nuestros tobillos y, echando de menos sus zumbidos, comenzamos a morir un poco. ¿Qué fue de Pepe Navarro? ¿Por qué Pedro J. tiene cara de pederasta? ¿Al Obispo de Alcalá le gustará la morcilla de burgos o preferirá la longaniza? No hay Dadaísmo sin emoción, ni emoción sin pérdidas continuas, ni verdades sin mentiras, ni mocos sin nariz, ni nariz sin días de interminable cadalso, ni cadalso sin Pedro Ruíz, ni Pedros sin malas actrices, ni teatro sin fascistas imponiendo su 21% de IVA.

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Una vez salí con un chico que estaba obsesionado con el racismo, es decir, creía que todo el mundo le odiaba por ser negro. Si íbamos al cine y él consideraba que la chica de la taquilla tardaba tres segundos más de lo “normal” en darle los tiquets, decía que lo había hecho porque era negro, si la que vendía las palomitas no le miraba a la cara cuando le daba la vuelta, no era por las prisas, era por ser negro, incluso esas chicas que deseaban acostarse con él, lo deseaban única y exclusivamente porque era negro, y eso, aunque parecía bueno, no era más que otro sentimiento racista. Era tal su obsesión que a mi empezó a tocarme las narices. El negro. Le dije que esas constantes sospechas iban a terminar provocándome a mi dolor de cabeza y a él un problema psicológico bastante grave que le iba a impedir que lo seleccionaran en la academia de policía. A este punto me llamó racista y exclamó: “¿Qué pasa, que porque soy negro no puedo ser policía? “ Le dije que las chicas racistas no salían con chicos negros y entonces me dijo que él no era negro del todo, que su madre era blanca y que si fuera negro también de madre seguramente yo no le habría ni mirado a la cara. Entonces, cansaíta ya, le dije que tenía razón, que yo nunca lo había pensado pero que, oye, visto así tenía su sentido. Y así fue como descubrí mi racismo.