DALÍ. O NO

Si queréis buenos títulos, ir a los cuadros de Dalí. Son geniales. También las pinturas, claro, pero es que además los títulos son para morir-se. El problema que yo veo en las pinacotecas en general es que ponen los títulos de los cuadros con una letra DEMASIADO PEQUEÑA y si eres miope tienes que acercarte mucho para verlos, con el inconveniente de que, a veces, colocan una barrera a un metro de la pintura, por si te acercas y la manchas de mocos, supongo,  entonces ¿cómo ves el título? ¿con un catalajeo? No entiendo como ningún comisario de exposición o director de museo ha tomado medidas al respecto, pero esto y la ausencia de hielo en las neveras de las habitaciones de hotel es algo que me saca de quicio de toda la vida. Es decir, me explico, te ponen el gin y la tónica en esos botecitos tamaño avión tan monos, como de juguete, ¡y luego no hay hielo! ( ni limón, claro) ¿Entonces? …  (De todas formas esto último ya me da igual porque he dejado de viajar).

Pesadilla de portada e interrupción momentánea: mi vecino tiene nueva novia. O nueva lo que sea. Yo que soñaba con que se le pasara la efusividad con la peluquera y me dejaran pasar una tarde de domingo en paz, pues no, o sí, vamos que en un año se le ha pasado, pero se ha buscado otra. Y no ha tardado ni una semana. No entiendo qué le ven las mujeres a este espécimen, que además de retrasado es bastante mal educado, pero bueno, supongo que yo soy ya demasiado mayor para entenderlo. O no estoy tan desesperada. Entiendo que ninguna de las que pasa por aquí le ha escogido como compañero para hacer un Doctorado en Física Cuántica, aunque bueno… je, tampoco ellas deben ser unas lumbreras, y lo digo con todo el cariño, eh, porque las mujeres a veces parecemos más idiotas que un botijo. No me extraña que haya hombres por ahí que se crean los reyes del mambo, si es que se lo ponemos a huevo. A más retrasado, más público tiene. Recuerdo que en la facultad mi amiga A siempre decía, con una mueca de desagrado, que como había más mujeres que hombres (ya entonces, en la Era Cuaternaria), hasta los más feos y tontos podían permitirse elegir entre varias mujeres guapas y listas y que por eso a mi me pasó lo que me pasó con “el buzo”. Yo siempre le replicaba:

“Peor es lo que te pasó a ti con el idiota de R”

“Ya, pero al menos R habla tres idiomas y se doctoró en Canadá”

“Sí, pero es idiota y feo”

En fin, las conversaciones eran un poco así, tampoco nos vamos a extender porque no las entenderíais. Estábamos en plena ebullición hermeneútica, con Hegel rondando nuestras jóvenes y frescas mentes y los temas a tratar en la cafetería y el campus eran tremendamente complejos. Densos. Para gente con cierta capacidad intelectual.

“Oye, Sue ¿y a ti quién te gusta?”

“Nacho ¿y a ti?”

“A mi Andrés”

“Bueno, Iñigo también me gusta”

“Ah sí, ese le gusta a todas, pero a mi me parece que va un poco de sobrao ¿no? El típico rarito solitario que en realidad es más normal que un boli bic”

“Sí, supongo que es su pose”

“Y además siempre lleva el pelo sucio”

“Ya, es que se cree Kurt Cobain”.

“Cierto”.

“Pero Andrés es un poco snob y bastante clasista ¿no?”

“Es gilipollas, sí, solo se habla con los que sacan matrícula de honor. Si eres de nota mediocre y además pobre ni te mira”

“¡Venga ya!”

“En serio”.

“La madre que lo parió ¿y a qué aspira?”.

“No sé”

“¿Y por qué te gusta?”

“Tampoco lo sé. Yo es que siempre he sido un poco masoca”

“Ahora que lo dices… yo nunca he hablado con él”

“Claro, tú no tienes ninguna matrícula”

“No, pero saqué un sobre en Ciencia”

“No es suficiente, tiene que ser matrícula. Además, eres pobre”.

“¿Y tú has hablado con él?”

“No, estoy a ver si saco matrícula en Propedeútica y me lanzo”.

“Estás fatal, ese tío ni te conviene ni te pega y seguramente tampoco te merece. Qué manía te da siempre con los pijorros estos que, por cierto, no sé qué hacen aquí”.

“No seas sectaria, anda y abre tu mente,  además ¿Nacho?… el cura le llaman”

“Es del Opus sí, pero de los que fuman porros no te creas”

“Se le nota más lo segundo, sí. Pues no sé a qué aspiras tú también, aunque a ti al menos te habla …”

“Ya ves. Un lujo. Somos un poco gilipollas, de eso no hay duda, tanto estudiar para seguir en las cavernas”

“Sí, pero … ¿tú no estabas hablando de Dalí?”

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(Esta entrada se la dedico a un amigo que me dijo una vez que había perdido chispa y autenticidad en mis entradas. Que ya no soy la misma del principio de Cartografía, esa que contaba su vida en verso y con un montón de faltas de ortografía, supongo. Esto último no lo he perdido, pero además hoy más auténtica no he podido ser. He escrito sobre un montón de tonterías desviándome, descaradamente, del hilo conductor con el que empecé).