TÍTULOS

Últimamente solo se me ocurren títulos, faltándome el relleno como a Janis, je, perdón a los groupie-fans, pero tampoco fue para tanto, un rapapolvo a las letras de sus canciones no más. Carlota, no se me haga la indignada que usted ni siquiera había nacido cuando murió la Joplin. En fin, al grano, que solo se me ocurren títulos y no soy capaz de inflar ninguno (aunque ya sé que escribir no es inflar), de hecho podría llenar este post solo con títulos como estos: "Salmón o palometa" / "Los racistas también viajan"/ "La indignación huele a naranja recién exprimida" / "Porto o nada" / "Los suizos bajitos no son una excepción"/ "Mi vida conmigo"/ "Cosas y jefes" /”La vida va a ser bella” …y así unos cien más. Podéis usarlos, pero avisad por si luego los quiero usar yo, a vosotros os ha ido de puta madre en el mundo editorial y a mi me acusan de plagiar mis propios títulos. Tendría su gracia, pero yo quedaría a la altura del betún y mi debut como escritora revelación sería flor de un día.

En realidad escribir no es fácil, aunque para algunos de nosotros sea como respirar. Tampoco respirar es siempre fácil. No para todos. Hoy precisamente conocí a una pintora bastante buena/bueno, yo no entiendo mucho de pintura, pero creo que lo era/es. Es retratista y además imparte clases de pintura en un taller que se llama “El caballete amarillo”. A veces un título parece que lo es todo, ¿verdad? La pintora se cruzó con una galerista mientras caminábamos por la Calle de la Palma, en pleno Malasaña, entonces fue cuando me dijo que era pintora. Yo fui bastante normal y dije “vaya, pues mañana precisamente voy a ver la exposición de Dalí” y entonces ya no hablamos de pisos de alquiler, sino de dalises y picasos. Una pena que su apartamento sea demasiado oscuro, me habría gustado tenerla de casera. ¿Le ocurrirá a ella lo de los títulos y los rellenos? ¿Le costará tanto pintar como a mi respirar? La verdad es que viendo sus retratos no lo parece. 

A los que me piden que escriba les aconsejo, por tanto, que se sienten a ver cine en 8 m2 como el de Trueba en “Madrid 1987”. Es mucho más enriquecedor que cualquiera de mis post y además aparece Pepe Sacristán, el grande, desnudo. No es digno de ver, pero si de escuchar. La vida no siempre aburre, a veces en el cadalso hablan de libros:

-¿Has leído las sesenta sombras de Grey?

-Cincuenta

-¿Cincuenta veces? Jo, sí que estás desesperada.

-No, quiero decir que son cincuenta. Cincuenta sombras.

-¿Pero lo has leído?

-No, estoy con “El médico a palos”

-¿Del mismo autor?

-Me temo que no. Moliére.

-Ah.

De verdad que yo no voy de erudita, pero es que a veces me sacan los colores al revés.