DE LA INMADUREZ Y LA LITERATURA. DE LA BELLEZA

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Nos enseñan a querer ser ricos, nos dicen que no somos nadie si no podemos pasear a nuestra mascota con un collar de perlas al cuello (la mascota y tú), comer el mejor arroz y regarlo con el vino más elevado, vacaciones en yate y esquiar en la montaña con el que usa corbata de lunes a jueves (los viernes toca descanso, karaoke y calle Fortuny). Todo lo que sea por respirar lejos de la podredumbre que acecha bajo los puentes de nicotina, lejos de las miradas de la gente inmunda que no sabe apreciar un buen château ni una subida de impuestos a tiempo. Nos enseñan que el valor está en lo que compramos y acumulamos, en nuestras hipotecas, en las horas extras que regalamos a la multinacional de turno que nos hace sangrar por el costado, como a Cristo, en las horas que pasamos llorando en el baño de la oficina. Esas lágrimas te harán madurar, te dicen, tienes que ser más que ellos. Más listo, más fuerte, MÁS, y aguantar sus golpes. Nos enseñan a soportar golpes, a mentir, a sacar beneficio y a despreciar al diferente, sobre todo al que no tiene deseos bañados en oro. Nos obligan, desde que abrimos los ojos al mundo, a rendir cuentas al villano como si de nuestra propia dignidad se tratase.

Y luego están los niños.

A los que aún seguimos siendo niños cuando nadie nos ve, nos alegra comprobar que aquello que fuimos no tiene nada que ver con lo que pudimos ser ahora, pero tampoco echamos las campanas al vuelo ante el panorama actual. Aunque, como bien me suelen recordar los que han parido, yo qué voy a saber si no soy madre.Y es esta ignorancia insolente la que me regala el lujo de leer y no sentar la cabeza, pues no tengo que sacar tiempo de mis costuras para dejar plantado a mi hijo delante del tv o de la Play Station. Es lo que tiene la inmadurez, que te hace ver las cosas como te gustaría que fueran y despotricar contra los Santos Padres sin argumentos. Y más tarde, entumecidos los sentidos con tanta barbarie, echar lágrimas cuando lees  frases como “el pasillo respiraba con ese rumor espiral de las caracolas”.

Madre. Qué belleza.

Y es que a pesar de todo, un poco más allá de los bramidos que nos niegan un espacio en este mundo, está La tempestad y su porqué sinuoso. Ese que se descuelga del último aliento de luz que se escapa de tu lamparita de noche justo antes de dormir. Y te preguntas una y otra vez cómo es posible que alguien pueda perder el tiempo leyendo “Las 50 sombras de Grey”. Como le dije a una amiga cuando me pasó unos capítulos para hacer una crítica: “es malo de cojones”, pero supongo que para gente que no folla ni lee habitualmente está bien. Y ya me he cargado el post con lo bien que iba. En fin, no soy quien para hacer una crítica de un libro, por muy malo que me parezca, no soy Vargas Llosa ni Sánchez Dragó, pero es que en este caso, además, se me antoja una tarea terriblemente adusta a la par que aburrida. Por otro lado, y esto es el point, no se puede hacer una crítica literaria de algo que no es literatura.