APUNTES PARA UNA VIDA MEJOR (2ª PARTE)

He leído en un decálogo para detectar enfermedades mentales que planchar la ropa interior es un síntoma claro de dislexia, aunque la actividad planteada no tenga que ver con las palabras ni la dislexia sea considerada científicamente  una enfermedad mental. Según el decálogo, muy instructivo por otra parte, lo de planchar la ropa interior está al mismo nivel que regalar los regalos. Re-regalar o algo así.  Algo que, en tiempos de crisis, nadie debería tomarse como una afrenta personal, sino más bien como una alternativa práctica tan bienvenida como las nubes en el agosto sevillano.  De todas formas, esto ya lo escribí cuando estuve convaleciente y encerrada en casa con gripe A, unos minutos después de que mi médico de toda la vida, el doctor Muñoz, me atendiera con mascarilla y guantes como si fuese una apestada. La realidad me dice que fue muy divertido, pero cuando relato los hechos hay gente que me mira con cierta lástima y por encima del hombro, por eso decidí no volver a contarlo. Hasta hoy, que leí un decálogo para detectar enfermedades mentales. 
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No sé si tiene que ver con el hecho de que yo también soy de las que pienso a veces que somos gilipollas, todos en general y yo en particular, los españoles, el mundo, incluso los habitantes de esa pedanía de Cáceres donde la mesera me hizo ir a por los churros del desayuno sin conocerme de nada “mira a ver hija, total está al ladito”. El tenderete de los churros lo encontrabas a dos minutos callejeando bajo un ardiente sol de mediodía y lo presidía con orgullo una vecina muy bajita con el mandil lleno de grasa que para compensar te atendía con una sonrisa y la historia del único hijo que le quedaba soltero. Para cuando la paisana te entregaba los churros ya estaban fríos, pero mientras se enfriaban en la bolsa de papel disfrutabas con la historia. A poco que te descuidabas te regalaba otro pedazo de vida en forma de tarjeta de visita de su casa de huéspedes por si querías una habitación en otro momento “o algún amigo de Madrid quiera visitarnos, mira que aquí somos gente sencilla” y te ibas algo así como feliz por el camino encalado con tus churros fríos abrasados por el sol. Era entonces, cuando tomabas por fin el café bajo los arcos de la plaza, en la terraza desierta del bar, frente a la iglesia, sin un susurro que trabara tus reflexiones, cuando pensabas que somos todos una panda de gilipollas, todos en general, los españoles, el mundo, incluso los habitantes de ese pueblito de Cáceres donde la mesera te hizo ir a por los churros del desayuno. 

Aún así, no está todo perdido. Se lo dije al chico de El Duende y no me llamó loca. Aunque los niños del musical Sonrisas y Lágrimas hablen de dinero casi todo el tiempo (como si fueran adultos grises esperando un nicho de lujo), aunque aquél (el dinero) y no éste (el tiempo) sea para la mayoría la solución a todos los problemas humanos, aunque los libros en el cadalso sean cromos que se intercambian de e-book a e-book, sin siquiera pasar por el ojo de un lector amable que los quiera, libros mal queridos, literatura corrompida, letras hermosas en un mercado hostil. A pesar de las piedras y los palos, de los hijos de puta en cada esquina, de la guerra en la que nos han metido, aún quedan huecos por los que colarse y hacer crecer las azucenas de Lorca. Se lo dije al chico de El Duende y no, no, no, no me llamó loca.