REPESCANDO ILUSIONES

Sebatián y yo, felizmente casados en Viena

Un sábado por la noche se pueden hacer muchas cosas: rodear el Congreso, emborracharse con dos amigas más jóvenes que no paran de recordarte la edad que tienes, conocer chicos de Munich que estudian en Viena y que parecen listos pero que no saben usar el teléfono móvil, ver un concierto de Santi con y Pérez y hacerle, después, en tu blog, publicidad gratuita, hacerte fotos con las jóvenas a ver si en alguna suena la flauta y sales guapa, como eras antes, volver a casa y cruzarte con el chico de Celda 211 Odisea en el Espacio, y luego ya, después, si eso, esperar a la resaca. Tarde o temprano, sobre todo a ciertas edades, llega, así que lo mejor es esperar sentada con un vaso de leche caliente, un ibuprofeno y una french toast (con huevo y canela).

Este sábado no había convocatoria para rodear el Congreso, así que elegí la opción B y gané tres minipuntos en forma de nuevas ilusiones. Quizás viajar a Viena e instalarme en casa del estudiante Erasmus que sin pudor mentiría acerca de su edad para ligar con chicas mayores o a Milán para ver un fresco pintado en seco de un tal Leonardo que ya está muerto pero que todavía hace saltar chispas y correrse a las novicias. ¿O ese era el Jesús de las estampitas? No sé, el caso es que es un genio el tal Leonardo y tiene un nombre precioso además, aunque no tanto como Sebastián, el nombre de mi futuro marido y primogénito. Mi futuro marido, sí, porque yo algún día me casaré y mi criterio es tan válido como el de cualquier petarda con tetas de silicona, o más, porque yo elegiré a un Sebastián y me dará igual el dinero que tenga en los bolsillos. No como esas pelandruscas que salen en la TV y a las que cuando menos me lo espero defiendo porque se me ha metido en la cabeza que eso es feminismo y me creo muy moderna. 
Pero a lo que voy: Saturday Night. Cena con Protos, L comportándose como una señorita (cuando todo el mundo sabe que es un hombre mal encarado y de pelo en pecho llamado José Luis) y la niña C insinuando que se me ven las tetas con la consiguiente coletilla final “a tu edad”. En fin, nadie dijo que rayar los cuarenta fuera fácil y al final todo llega e incluso, si ponemos interés, todo pasa, así que los destellos del vino llegaron pero esta vez no los dejamos pasar. Mantuvimos la ilusión y los globos de colores en el aire a base de cervezas y gintónic mientras esperábamos a que sucediera algo extraordinario en un antro atestado de perroflautas. Al fin y al cabo -pensé- esto es casi como estar en el Congreso pero sin antidisturbios. Libertá, libertá, sin ira libertá.

Bien, vale, no voy a desvelar lo indesvelable de la noche, ni la cantidad de melenudos que vimos, ni la tasa de alcohol en sangre, ni la media de edad en el penúltimo garito, bastante hago con haberme atrevido a lanzar estas bengalas, pero sí voy a decir que con la morning no se me fue la idea de cruzar el charco una vez más, tampoco después del ibuprofeno y las french toast (con huevo y canela), mucho menos después de comprobar que Santi con y es un tipo soez al que se le perdona que use palabras como “condón”, “bragas”, “culos” y “follar” en sus canciones porque tiene cara de buen chico, pero nadie le perdona a sus teloneros que sean tan deprimentes, además de feos y de Aluche, y demuestren tan descaradamente en sus canciones:

a-que no saben cantar

b-que están más salidos que Pedro Ruiz entrevistando a Carmen Electra en bolas.

En cualquier caso, la ocasión lo merece y ya que empecé voy a terminar la faena como una señorita, que para eso me pagan. Ahí va una canción de amor como despedida del domingo, disfrutadla si la entendéis, sino llamar al 1004 y pedir una pizza peperoni que yo no tengo suelto.