ANCHA ES CASTILLA

 água não potável

No viviría en San Chinarro ni por todo el oro del mundo. Claro que tampoco quiero todo el oro del mundo. En realidad me conformo con cambiarlo. El mundo. Sin embargo, en este último viaje he comprobado que muchas personas (más) no quieren lo mismo que yo, incluso personas que tienen mi misma sangre, y hasta es posible que mi mismo grupo sanguíneo. Los vínculos familiares, por mucho que nos enternezcan y nos ofrezcan cierto tipo de protección, no garantizan un deseo común y el hecho de criarte con unos primos encantadores en uno de los patrimonios naturales más bonitos de España no significa que pasados unos años no vayan a soltarte: “Este país lo que necesita es una derecha fuerte y enérgica. Mano dura” o “lo que no se puede hacer es robar dos carros de comida en un supermercado para dárselo a los pobres”.
Pues a lo mejor sí se puede, e incluso se debe, vete tú a saber, pero hoy no vamos a averiguarlo. Hoy no me meto en política porque no me da la gana y porque un viaje de cuatro días por tierras de Castilla y Portugal para ver a la familia bien vale un post y un trago de vino (como el que me estoy tomando ahora). Aunque una averigüe cosas que no le gusten y descubra otras que le sobran. Además, mañana toca cadalso y no veo otra forma de soportar esa losa.

Pero hagámoslo bien para no aburrir a nadie, que no está el horno para bollos, aunque puedo asegurar y aseguro que ha sido uno de los viajes familiares más cargados de aventuras de los últimos ¿veinte años? Aún así, un reportaje fotográfico siempre resulta más ameno y enternecedor, sobre todo si aparecen niños que no conoces. Qué ricos cuando no molestan ¿verdad?

 

Primera parada: un pequeño pueblo sembrado de bodegas que al perder las viñas se transformaron en restaurantes. La mejor cueva es la de la foto y no solo por la relación calidad-precio de sus carnes, sino porque es en la única que hablan francés. Muy útil en la Castilla más profunda y agreste donde solo arriban paisanos de la zona y algún bilbaíno despistao. Os avisaré cuando me haga vegetariana, pero de momento no ha podido ser. Me puse morada de carne muerta y dormí como un bebé con manta y todo al ladito de un pajar (creo que aquí en Madrid andaban por los 40 graditos de nada).

 

Segunda parada: Zamora, esa ciudad chiquita con tintes medievales que huele a leña y a fresca revolución a pesar de su casposa y siniestra semana santa. 

Lo de "fresca revolución" viene por esta pintada que nos encontramos de camino a la catedral (no recuerdo el nombre del santo, es que se me va al cielo), aunque en honor a la verdad debo decir que la única que se dio cuenta de su existencia fui yo (de la pintada, me refiero, la catedral llega hasta la estratosfera y más allá y se da cuenta de ella todo el mundo).

Tercera parada: En tierras portuguesas. En este pueblo fronterizo fue donde el calor casi nos mata. De nada nos sirvió mojarnos en las frías aguas del Douro. Gracias a la amabilidad portuguesa lo llevamos un poco mejor, pero ni modo se nos olvida la carrera hasta el barco que nos dejó sin el poco aire que guardamos en los pulmones después de entrar en la catedral, donde se estaba la mar de fresquito. Como prueba de que estuve dentro del templo y para que veáis que no soy una atea asquerosa hice esta foto con flash a pesar de la prohibición portuguesa. Lo que no hice fue meter la mano en la cajita, no fuera a ser.

 

Cuarta parada: El molino. En plenos Arribes hay un pueblo que sigue resistiendo los embistes de la contaminación acústico-lumínica. Da igual la publicidad que se gasten en promocionar la zona y las casas rurales que empiezan a despuntar (de momento solo dos), este lugar sigue siendo un rincón donde el tiempo parece haberse detenido.

 

No solo el pueblo, sino el molino sigue año tras año tal y como se quedó en mis recuerdos. Ni siquiera han acondicionado los corrales en los que nunca hubo cerdos.

Y desayunar en el patio sigue siendo el mejor regalo del día.

O tomarse un cola cao caliente bajo los kiwis del vecino pasada la media noche.

O madrugar y pasear por las callejuelas hasta la tienda de los quesos,

haciendo una parada en la plaza vieja donde ya lucen las talanqueras,

para volver al molino por la Ronda desde donde se divisa el río con dos nombres. Duero y Douro.

 

Hubo una quinta parada, pero esa ya os la cuento otro día que ahora estoy llorando. Os dejo una última foto con los productos de la tierra que no iba a evitar traerme. Todo hecho a mano, sin colorantes ni conservantes. 

 

Si después de este viaje y de zamparme estos manjares no se me quita la depresión que arrastro es que soy un poquito gilipollas.