IDIOTAS

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Y yo me pregunto ¿por qué al ir de Grecia a Zürich no sonó la maquina detectora de metales del aeropuerto y al ir de Zürich a Madrid se puso a berrear como si la estuvieran matando? Que recuerde (a ver qué dice José Luis) yo llevaba la misma ropa en uno y otro aeropuerto: deportivas, vaqueros y la camiseta verde de la educación pública. ¿Es que tienen distintos tipos de máquinas en uno y otro aeropuerto? ¿y por qué el policía me sonrió cuando pasé bajo el umbral del detector como si estuviera encantado de conocerme si no me conocía de nada ni se me veían las tetas y porqué la máquina infernal empezó a chirriar como si sonara la alarma de Ellis Island tras intentar pasar una bomba pegada al cuerpo? (deposite aquí su bomba, por favor, gracias). Una sonrisa, la del policía , tan poco habitual que antes de que la alarma comenzara a berrear ya intuí que iba a pasar algo poco habitual (en realidad lo intuí en la habitación del hotel de Atenas, cuando decidí ponerme la camiseta verde de la educación pública). Esos policías de los controles aeroportuarios no sonríen nunca a no ser que lleves un escote hasta el ombligo y tacones de diez centímetros. En esos casos también hacen sonar la alarma los muy cabrones, para ver como su compañera agente sobetea a la turista tetona. En este caso a mí, no por tetona sino por ... ¿por qué?

La agente me hizo seguirla hasta el rincón del sobeteo y en un italiano muy rudimentario intentó comunicarse conmigo (imagino que era lo más parecido al castellano que creyó que sabía). Creí entender algo como que no me preocupara y también dijo algo sobre que a veces las máquinas saltaban sin ningún motivo y que no había que hacerlas mucho caso. “Pues vaya gracia, no sé entonces por qué me está registrando” – le dije yo mientras me pasaba un aspirador, que no dejaba de pitar, por el costado. Entonces recordé porqué hace tantos meses que no tomo un avión y porqué he perdido la ilusión por los viajes. ¡Porque estoy harta de que me soben! Me encantan los aviones y los aeropuertos, lo juro, aunque me pase allí diez horas mirando tiendas de suvenires, tomando café malo y leyendo revistas en finés. Me gustan por su condición de aparatos y lugares en los que despegar, huir, volar, respirar nuevos confines. Pero tanta estulticia y tan mala baba están limando mi encanto. Porque no es la primera vez que suenan las alarmas de las narices a mi paso, ni la primera vez que me registran, ni la primera vez que me quitan una crema de 150 ml que olvidé retirar del bolso (y que es en realidad un líquido inflamable muy peligroso que estallará a mi orden produciendo una explosión con una onda expansiva de 2kms), pero sí es la primera vez que me voy a quejar de la mierda de seguridad de los aeropuertos. Porque ya está bien de tomarla siempre con los mismos, eh, que al suizo de la tableta y el rolex ni le mirasteis, hijos de la Gran Bretaña. Mal rayo os parta la próxima vez que hagáis sonar la alarma cuando yo, o cualquier otro inocente, pase, con camiseta de la pública o con un rayo de sol prendido del pelo.  Os deseo todos los males si eso ocurre.

Y ahora a Parla. A mamarla.