MATERIAL SENSIBLE

foto Google

¿No os encanta Tina Turner? ¿Y no os viene a la mente Hugh Grant cuando la escucháis? ... A mi sí, pero esa es otra historia. En realidad es otro asunto del que quiero hablar hoy. Algo delicado como suflé de limón, aunque yo lo trate con algo chufla.
 

La cosa es que la calidad de mis post ha disminuido considerablemente desde que no me tomo un respiro en el cadalso para escribirlos. Vosotros, obnubilados por ese ferviente fanatismo que os nubla la razón seguramente no os habéis dado cuenta, pero yo, que guardo un poco de cordura en el bote del café, soy aún capaz de analizar la cadencia del presente y despertaros de vuestro letargo platónico. Os entiendo, yo también tuve ídolos y sé lo duro que es, por eso precisamente quiero ayudaros. Fui una experta mitómana así que creedme: los ídolos somos un coñazo. Nunca es oro todo lo que reluce. Bueno, excepto en Zürich, allí sí. Pero esa también es otra historia.

A ver, al grano, la causa de que haya bajado la calidad de mis escritos es muy simple, a la par que tremendamente trágica: la estulticia me inspira, de hecho es mi única musa entera y verdadera (precisamente el otro día le compré un vestido verde para su cita de verano con Federico García Lorca) y en la soledad de mi estudio no me rodea la cantidad suficiente de idiotas. De hecho, yo soy la única idiota reconocida allí, pero es obvio que no es suficiente. Sin embargo, en el cadalso la inspiración es tan abrumadora que en ocasiones tengo que ir al baño a llorar de la emoción. Tantos idiotas pululando por allí son el caldo de cultivo perfecto para magnas obras. Se me ocurren decenas de palabras, veintenas, incluso una vez llegué a juntar más de cincuenta. Las ideas se agolpan en mi cabeza sin orden y truenan en mis oídos queriendo salir en forma de letra impresa. Me gritan “¡escribe, escribe!” Docenas de "negros" a mi servicio inconscientes totalmente del auxilio que prestan. En realidad es el paraíso para una aspirante a nada sin talento, o sin talento para nada, y conste que lo digo con todo el cariño y el respeto que merecen. Podría ser peor, pero es que no me sale.

Hace dos madrugadas, al pasar por la calle de mis desvelos y ser barrida por la escoba del portero del número 10 (otra vez), justo después de que el chico del "La farola" me regalara su sonrisa, me dio por pensar en esta tragedia de mi vida. No en otra sino en esta. Y si pensar en ella no sirve para llevarla a escena y llenar el patio de butacas, cuanto menos es útil para hacer balance e inventar preguntas:

¿Por qué será, alma mía, que solo me inspiro aquí? (aquí donde estoy ahora, en este lugar donde me vigilan y me quitan el aliento primigenio de la vida) ¿será por eso que estoy encadenada a este lugar? ¿O será cobardía del simple mortal? Creo que ha llegado el momento de reconocerlo. Total, si ya acepté que soy idiota sin ayuda de Reverte, reconocer la cobardía que me domina no debe ser tan difícil ¿no?

Cobarde porque sigo aquí después de más años de los que nunca imaginé que aguantaría en un lugar así. Cobarde por resistirme a cambiar el aburrimiento por la alegría de vivir. Cobarde por no arriesgarme a tirar de la cadena después de las diez de la noche. Cobarde por haberme amoldado a mi jaula y tener la desvergüenza de decir que es porque esta gente me inspira. Me parto.

A ver si va a resultar que soy suiza...

Ayúdame espejito mágico, dime ¿Por qué sigo aquí? ¿Por qué no rompo mis candados? ¿Miedo? ¿Cobardía? ¿Estulticia? ¿Soy yo la más idiota de todas las princesas? Dímelo, coño, que te estoy preguntando.

-¿Otra vez? Que sí, que eres la más idiota de todas. ¿Alguna pregunta más?

-Muchas, pero necesito una solución.

-Ya sabes que está en tu mano, yo no puedo hacer nada ¿cómo te gustan los hombres?

-Descalzos, ya lo sabes.

-Jajajaja

-He vuelto a picar, maldito espejo.

-Descalzos ¡Jajajaja!

-Con todo lo que está cayendo, con toda esta tragedia que me invade y tú, espejo del demonio, con la guasa. Anda y que te den.

Mientras busco una piedra para romper el espejo os dejo la canción que últimamente me ayuda a saltar de la cama por las mañanas. Traducida al castellano suena bastante trivial y además no tiene mucho que ver con mi confesión de hoy (ni siquiera salen chicos descalzos en el vídeo), así que mejor la dejo así. Lo que me gusta realmente es la música. Material sensible.