AL BORDE

Me caí y volví a levantarme. Como todos. Nada especial.  A veces una se da cuenta, de repente, de que ha estado haciendo el canelo toda su vida. Otras, que el error son los demás. El infierno: los otros. La vida consume hasta el más pintado y el triple si ves tv. Hoy, en mis tardes con Larisa, confirmé lo afortunada que soy de no tener cable, espacio ni ganas para uno de esos aparatos del demonio. Aunque mi Toni camine ahora también por esa onda, no saciarán el hambre de esa bestia con mi tiempo (mi tiempo es mío y ya bastante lo pierdo en el cadalso, perdón, en la cochinera). No me extraña que una gran parte de este país esté contenta de que le metan un palo por el culo. Si se pasan un mínimo de cuatro horas viendo esa bazofia estarán deseando que les metan dos y es absolutamente comprensible. Lo que no quita para que sea definitivamente indignante.

Conmigo que no cuenten.

Es posible que penséis que todas las personas merecen un respeto, no sé, por haber nacido del vientre de una madre asustada, por respirar, por partirse la espalda para que a sus retoños no les falte la Wii… sin embargo no es así. No para mi. Hay muchas personas que no merecen ser salvadas y otras muchas que se merecen que les recorten hasta el último céntimo de su sanidad pública. Lo malo es que otras no lo merecen. Ese es el problema de la democracia, incluso de la real. Hay personas que no saben ni sabrán nunca asimilar la horizontalidad ni el hecho de que pueden hablar, actuar, e incluso pensar, sin un líder detrás. O encima. Y esto, aunque parezca un sintagma nominal escrito con cierta sorna, es toda una tragedia.

Sin puñetera gracia.

Los viejos se quejan de que los jóvenes no luchamos por lo que ellos consiguieron y aunque no generalizan en pensamiento, lo hacen de palabra y acto. Yo no me daré por aludida porque ya no soy tan joven y también pongo coloraos a los retrasados que celebran triunfos futbolísticos. Que digo yo ¿qué me importará a mi que la hija del explotador Amancio Ortega continúe con la Hípica? Si a ella no le da vergüenza, ahí, subida en su corcel derribando palos, que su querido y santo padre se haya hecho millonario a costa de explotar mujeres en Marruecos,  Túnez y Galicia, ¿por qué iba a darme a mi vergüenza  decir que me importa un carajo que se rompa una pierna o le salga un herpes? ¿O que gracias a ese tipo de gente, el mundo es mucho peor? Es así y lo digo. O mejor, lo escribo.

Cuando vengan a por mi ya he dejado dicho al portero y a los gatos que avisen a mi familia. Al fin y al cabo ellos sí me quieren de verdad y no tienen la culpa de que yo esté siempre al borde.