DE FLORES Y VIENTRES

"Casi tan asombrosa como la capacidad humana para hacer daño es la capacidad humana para no verlo" (Antonio Muñoz Molina)

 

Si el Santísimo Cristo de la Buena Muerte no lo remedia aparecerá María Santísima de la Amargura y se llevará a San Juan Evangelista, mi primo de Almuñécar, por su calleja de ahogo y lunares. Y como me parece a mi que el Santísimo Cristo de la Buena Muerte pasa de todo últimamente (de unos dosmildoce años pacá), transita vaya, Juanito está destinado a encoñarse por la María. Menudo hereje el tipo.

 

-¿Y tú pa qué tienes que escribir sobre esto? ¿Es que no respetas nada?

-Montonazo de cosas, para empezar esto que te señalo. Mira, mira.

-Pedazo de guarra.

 

La cuestión es que a mi me la sopla, aunque debo reconocer que prefiero ver a Juan Evangelista liado con la María Amarga esa, felices como pichones en la rama de un árbol sobre una montaña de caquitas en la calva de un señor mayor con esvástica en el pecho, que amargaos en un paso santo (¿?) con todos llorando a su ídem. En esto estoy de acuerdo con mi amigo José Luis, que se preguntó en un lindo post a cuento de qué tremenda pena, ¿no debería uno estar exultante de ver su dios en la calle, aunque sea una figurita de mentira que da más grima que placer? Pero es su figurita y hay que respetarlo. Lo respeto, no obstante la primavera es demasiado bonita para joderla con este puto gobierno que no para de pisarnos. Es bonito presenciar acontecimientos como el de la María y el Juan, a no ser que seas un trozo de carne con ojos. Es esperanzador ver a los chavales disfrutar del latido de la vida. También en las manifestaciones. Se besan bajo el culo del caballo de Carlos III, junto a las banderas republicanas, al lado de las fotos de las víctimas del franquismo, rodeados de los gritos de “no olvidamos”. Han cambiado sus camisetas del Ché por la camiseta verde. Y es bonito.

 

(Ya, Carlos III, ese Borbón tan poco Borbón que no conoció a Hedda Gabler. Sé que podría resucitar y no se notaría la diferencia, pero que nadie se lleve a engaño, pues cualquier tiempo pasado no fue mejor y los obispos siempre serán obispos. “El bigotes “de la trama Gürtel, sin ir más lejos, da palmas con las orejas al mismo ritmo que Botín, pero no porque de repente haya/n entendido esta frase “leer no es eso que hago para matar el tiempo, es el tiempo mismo. Leer es una forma de vida. Leer es vida” sino porque es/son uno/s malnacidos con ventanas a la calle. Y eso es así y no puede ser de otra manera. Aunque hayan sido paridos por un vientre humano).

 

¿La huelga? Je. 

 

Quejarse un rato al día está bien, diez minutos a lo sumo, pero el resto del tiempo hay que trabajar y luchar. Y luchar también es arriesgar, implicarse y salir a la calle. Antes me hacían gracia los chismes, las quejas de los que no mueven el culo nada más que por su propio interés, un interés siempre inmediato, por supuesto, pues los borricos no alcanzan a ver más allá de sus ojeras, pero cada día me encabronan más.  

 

Menos mal que llegó la primavera que la sangre altera y sube los ánimos, con palancas de madrigales, aunque una no quiera.

 

He pasado unos días sin tiempo para escuchar la radio y como no leo los periódicos no he visto hasta hoy ningún dato sobre lo que llaman la “participación” en la huelga general. La palabra “Participación” cuando se trata de reivindicar derechos sociales y evitar el avance de la precariedad y la miseria es, cuanto menos, un eufemismo barato. Un eufemismo que determina lo poco amigos que somos los españoles de unirnos con alegría, ilusión y firmeza para lo realmente importante. Participación. Es como si te preguntaran:

 

- “Eh, oye, ¿participas en reunir sacos de tierra para intentar detener la corriente de lodo que está a punto de anegar tu casa y matar a toda tu familia?” 

y contestaras:

- “¿Yo? Estoy en contra de los sindicatos. Hay fútbol. No sirve para nada. Me quitan dinero. Sois una panda de terroristas. Me voy a la procesión”.

 

Hoy pasaron la estadística de la "participación" en la huelga del cadalso.

Ha dejado de ser un cadalso para convertirse en una cochinera. 

(y no puedo calibrar aún si eso es un avance o un retroceso en el estado de las cosas).

 

De los traficantes de armas, democráticos donde los haya, escribiré otro día. Mientras me inspiro podéis echarle un ojo a esta  Antología de Gervasio Sánchez. Su exposición está en el Centro Cultural Autogestionado Tabacalera de Madrid.

 

Pd: ni que decir tiene que el nazi quedó enterrado en mierda de pichón y no volvió a respirar.