CADA UNO CON SUS COSAS

Fotograma de Ficció

No me gustan los test de inteligencia. Recuerdo que en una ocasión una amiga de mi madre, que había empezado a estudiar Psicología en la Universidad, vino a casa a hacernos un test que medía el coeficiente intelectual. Era una de las tareas que debía completar para aprobar no sé qué asignatura. Yo me negué en redondo. Me encerré en el cuarto y no quise salir. A mi nadie me hace un test de esos, le  dije a mi madre con doce años, como si en lugar de un test fueran a meterme un puño de hierro candente por el culo. En realidad no me negué por hacerme la interesante o porque me pinchara ya, a tan tierna edad,  la sensación de sentirme una cobaya de laboratorio, sino porque me aterraba descubrir que no era inteligente, sobre todo después de comprobar que mis hermanos estaban por encima de la media. Era estadísticamente poco probable que los tres estuviéramos por encima de la media, uno de los tres tenía que ser tonto, al menos uno, ocurre en las mejores familias y aunque por eliminación era yo, no dejé ocasión de comprobarlo “científicamente”.
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Estaríamos buenos.
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Podéis pensar que todo este tiempo guardando el secreto ha podido perturbarme, pero ni modo, en realidad me gusta saber que mis hermanos están por encima de la media, que son listos e inteligentes (ambas dos) y me gusta pensar, además, que yo también puedo serlo, aunque solo sea porque llevamos la misma sangre. De hecho fantaseo con esa posibilidad desde los doce años y me regodeo en esa deliciosa incertidumbre como no os podéis imaginar. ¿Y si resultara que mi inteligencia está por encima de la media? La verdad, sería estupendo para fardar en la teoría, pero no sabría muy bien qué hacer con ello en la práctica. Es como lo que le ocurre a Miguel Ríos con su edad, que biológicamente tiene 68, pero se siente como un muchacho de 20 y no sabe qué hacer. No me extraña porque me ocurre igual. Cada vez soy más vieja pero siento más joven, si  además descubriera que soy inteligente tendría que empezar a visitar al psiquiatra. O peor, dejar los gintónic.
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Y eso sí que no, porque además de ponerme contenta, el gintónic es el único baremo que certifica mi edad “real”, sea la que sea, y mi madurez “real” (ídem).  Y en el hipotético caso de tener una inteligencia por encima de la media (qué nervios ¿la tendré?) este brebaje serviría para soportarme. Lo comprobé el pasado verano cuando empecé a pirrarme por los gin después de pasarme toda la vida haciendo una mueca de asco cuando alguien lo pedía. “Ginebra con tónica, puaj”. La prueba definitiva, sin embargo, fue hace un par de semanas, cuando volví a ver la peli “Ficción” de Cesç Gay,  más concretamente la escena en que Javier Cámara prepara un par de gintonic. Uno para él y otro para Eduard Fernández. No solo no hice puaj (como las otras veces que vi la peli) sino que le di al pause y me levanté a preparar uno. Entonces pensé “sí que soy mayor, ya bebo lo mismo que los cuarentones en crisis de mis pelis”. Y de repente esta peli, que tiene muchos momentos que me gustan, miradas y silencios que me han seducido desde la primera vez que la vi, que está rodada en el Pirineo catalán y en catalán (al menos en un 50%), me dio el reflejo.  Quizás porque me identifico un poco con cada uno de los personajes, o quizás porque muestra esa otra parte de las historias y las personas que no siempre vemos en la vida real. Y pocas veces en el cine. Igual da, la cuestión es que siempre es un goce volver a ella, sobre todo si se acerca tu cumpleaños y te sientes como una adolescente de casi cuarenta que bebe gintónic para no olvidar.

(Y para que no digáis que nunca os regalo nada, os dejo un vídeo con unos segundos de la escena del gintónic y algunos más de Ficció.  Algunos dicen que en esta peli no ocurre nada, pero están equivocados. Ocurre, pero hay que saber verlo)