CANSADA

 

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Estoy tan nerviosa que casi he olvidado el bajón que me sobrevino el otro día tras hablar con un sindicalista (bajón que Larisa tuvo a bien amplificar con su post). En serio, qué nervios tengo. Cómo que ¿por qué? Pues porque el viernes conoceré a Eva…. ¿la recordáis, no? A ver, os refresco la memoria que no valéis pa ná. Eva era aquella chica nueva del cadalso tan simpática, la de la sonrisa telefónica… sí, exacto, esa a la que quise imitar y que NáN me aconsejó que me ligara para terminar con la tensión sexual incipiente. Bien, pues tras unos meses de insistentes llamadas dejé de rondarla  y se me quitaron las ganas de tó, vamos, que pasó de caerme bien a darme por saco y ella algo debió notar porque al poco dejó de llamarme (detalle que no me preocupó porque soporto estoicamente la volubilidad de los demás).

Pues bien, de un tiempo a esta parte hemos retomado el contacto (laboral, se entiende) y nuestro vínculo se ha revitalizado. Cierto es que nuestro trato es puramente cordial y siempre a través del hilo telefónico o el correo electrónico, pero aún así debo decir que ha mejorado. Ya no quiero parecerme a ella, no la amo ni la odio (que es una manera retorcida de amar), pero tengo una curiosidad tremenda por verle la jeta.

 

En el fondo me cae bien porque ella cree que somos amigas y se dirige a mi con un diminutivo que me toca las pelotas, pero que, en el fondo, me pone (cosas de la senectud). Sin embargo, estoy pensando decirle en cuanto la vea que solo le permito diminutivos a la gente que quiero (como Reyes, que me llama “Suecita”), y luego, para rematarla, ofrecerle unos folletos de Acampada Sol, pero no sé, a veces es tan entrañable que me da pena quitarle la ilusión. La de que soy una niña de sonrisa fácil y vestiditos de volantes y no una perroflauta me refiero… ay dios y hablando de vestidios ¿qué me pongo? Esto es peor que una cita con un maromo porque como buena niñita de posguerra analizará hasta el más mínimo detalle de mi atuendo ¡y qué hago con estos pelos! ¡Virgi!

En fin, ya en serio. No quiero hablar más del cadalso. Estoy tremendamente disgustada y no es por las próximas Elecciones, eso que le preocupa tanto a todo el mundo, sobre todo a la buena gente de izquierdas, sino porque empiezo a vislumbrar un atisbo de flaqueza. Me tiraría por el Viaducto si no fuera porque algún hijo de Rouco ha inutilizado la caída con unos paneles de cristal horrorosos y ahora no hay quien se suicide con arte. 

De verdad, estoy cansada.

Creo en ello, Virgi, más de lo que creo en mi misma, pero también me fatigo de enojarme, de que me agarren brazos y piernas, de que me silencien y me ignoren, de no entender a quien no entiende, de intentarlo, de pretender sin que otros pretendan, de abrir la mente mientras otros no son capaces ni de elevar la mirada.

Me canso.

¿Qué pasará cuando me canse de verdad?

¿Y cuándo nos cansemos todos?