LO QUE PUDO SER Y FUE

Os libráis porque estoy con la regla y no puedo moverme del sofá sino ya estaríais agujerados de dolor. Cobardes.

Perdón, hablaba con mis músculos. No suelo hacerlo,vale, no estoy tan loca, pero es que Sebastián, mi pc, no me hace caso. Ayer le arreé un golpe que ... en fin, sin dramatismos, que se ha enfadado y no me habla. Bah, ya se le pasará. Lo importante es que va como la seda y no se ha dormido en toda la tarde. A ver lo que le dura, dura.

En realidad, y que la mamma me perdone, lo que venía a ocultar entre líneas es una especie de secreto, pero es que con esto de las redes sociales y el Internet de los cujons todo se descubre y gente a la que no queremos ver ni en pintura (¡mentira!) se nos aparece en los momentos más indesesperados. Y sé que no soy la única... a ver, que levante la mano quien tenga una historia amorosa y bien pasada que le ha llegado a la entrepierna/alma y le punza como reúma cuando llueve, sale la luna o escucha una canción de María Rita (o de X). Vale, y ahora que levante la mano quien haya tecleado el nombre de esa persona en Google. Vale, y ahora que levante la mano (parezco idiota) quien haga esto una vez cada cuatro o cinco meses (seis a lo sumo).

¿Ya?

Pues que sepáis que los que habéis levantado la mano tres veces estáis jodidos (aunque me da que eso ya lo sabíais).

El caso es que a mi me pasa, vale, y aunque he intentado evitarlo comiendo chicle de menta y grabando mi voz para luego escucharla al revés (que da mucho miedo), no he conseguido nada más que retrasar la búsqueda en Google unas semanas. En serio, mi madurez se torna flojera cuando llega el día D. ¿Qué madurez Sue?

A ver, por lo general vivo cantando, como Salomé, con una mano delante y otra detrás, contando ovejitas, sin demasiados dramas emocionales de puertas para fuera y con la proclama por banda de que el amor, en realidad, no es tan bello como la filosofía (como le dije a Norma), pero cuando llega el día de joderse, llega el día de joderse y da igual la cantidad de chicles que te metas en la boca. La filosofía no sirve porque el amor, o un sucedáneo que huele muy mal, lo inunda todo. Y digo "mal" porque en realidad es un recuerdo maldito lo que se apodera de ti, de Google y de tus calcetines de jirafas. Ese recuerdo es un monstruo llamado "lo que pudo ser y no fue" y quiere hacerte creer que fuiste una estúpida y que si hubieras dicho esto o hecho lo de más allá no estarías ahora sentada en el suelo con el pc en el regazo y las lágrimas mojando tus calcetines de jirafas. Sino, atención que esta es buena: disfrutando de una montaña de felices momentos amorosos y sexo a cascoporro.

¿A que sí?

¡Pues No! no os dejéis engañar por el monstruo, porque en realidad todo eso son cuentos botelleros. Lo que pudo ser fue y lo que no puede ser es que hayan pasado ¿ocho años? y sigáis con la misma gaita. No importa quién sea él o ella, el éxito que tenga en facebook (mi consejo: delete), la cantidad de entradas con su nombre que encontréis en Google, lo buena persona que parece con ese gesto de cooperante sobrao, lo feliz que le veáis siempre en las fotos al lado de mujeres guapísimas (siempre más que tú, siempre, siempre, más que tú), o la de veces que hayáis imaginado una vida en común. Al final os hubiera dado repelús observar su aseo diario, os lo digo yo y además está demostrado científicamente. La pasión dura 6 meses y lo otro... depende de lo que echen en la tele, así que ¿porqué lleváis ocho años buscando en Google a ese tipo si ya se ha pasado el tiempo de tó? Claro, es vuestra maliciosa imaginación, herederos del 69 (el año, que os veo venir), que no paráis de inventar y dar vueltas sobre lo mismo. Es el monstruo del "lo que pudo ser y no fue".

Pues bien, hay que matar al monstruo. ¿Cómo? Uff. De momento voy a por una tableta de chocolate, mañana pasamos al plan B (id buscando el libro de Alicia en el país de las maravillas, capítulo de la conversación con la Oruga azul).