CRÍA CUERVOS

La culpa de que no escriba más, mejor y que casi siempre lo haga en verdana, la tiene Sebastián. Precioso nombre para un portátil desagradecido que, después de darle mis mejores años (de los 32 a los 38) tiene la desvergüenza de abandonarme a mi suerte, como si una escuchara aún a New Kids on the block y tuviera la cara llena de acné. Ahí, como a la quinceañera borracha que como no se acordará de nada...

A mí, que te rescaté de un frío estante de metal blanco roído por las ratas y te saqué de un aterrador centro comercial rodeado de niños gritones y laptop de Appel que te miraban por encima de los altavoces, restregándote su valía en euros. A mí, que después de mirar en otras tres tiendas y harta ya de que me soltaran la misma matraca volví donde tú estabas y, con los ojos en blanco, flipada, le dije a la dependienta: “Sí quiero” como muestra de mi amor y compromiso fiel. Un compromiso que yo sentí en ese instante para toda la vida y por el que pagué mi salario de un mes.

“Mejor que un hombre” pensé. Para toda la vida.

Y un huevo. Ahora me abandonas, hijo de satanás. Pendejo. Yo también estoy vieja y sigo adelante. ¿Crees que no me cuesta levantarme cada mañana cuando aún el sol está de parranda, tropezarme tres veces antes de llegar al baño, ducharme si toca, prepararme un gintonic y un pan tumaca, vestirme, desayunar a lo Fernando Alonso, no olvides nada y salir pitando a tomar el bus que ha subido, además, un 50% en nuestra aguerrida Comunidad? ¿Acaso crees que soy el Banco de España para andar cambiando de portátil cada seis años? ¿No sabes que estamos en crisis? ¿Que viene Ratzinger y hay que pagarle los vicios? ¿Que los políticos han dicho que hay que apretarse el cinturón? ¿Que un día de estos podría morir aplastada por la bota de un antidisturbios sin placa? ¿Es que no tienes corazón?

-Pues no, lo que tengo es el sistema operativo cascado y una memoria de mosquito, como tú.

-Pues no es excusa, Sebastián. Mírame a mi. Hay que seguir, al menos un año más, no me seas flojo, coño.

-A lo mejor si dejaras de darme golpes...

-No te doy golpes, solo te despierto porque te me duermes y no son horas.

-Yo creo que las cinco de la mañana sí son horas de dormir, lo que no son horas es de tomar gin tonic y escribir. Y mirar Web porno, claro.

-Lo del gin tonic es mentira y lo sabes. Solo lo tomo en el desayuno.

-Sí, un desayuno que se alarga hasta las cinco de la mañan...

-¡Bueno, ya está bien!

En fin, no me ha gustado lo que ha ocurrido en Málaga. Parece que esto se está convirtiendo en un pulso entre los violentos que hacen su trabajo (la policía) y los pacíficos insumisos (los indignados). A mi juicio es como una herida, que antes de curarse se vuelve negra, morada, verde y al final, supura y recupera su estado primigenio. Se vuelve no herida. Las cosas irán muy mal hasta que empiecen a ir bien. Los indignados no vamos a parar y ese no parar tiene sus consecuencias. No tendría estas consecuencias si viviéramos en un país gobernado por personas (y no por mostrencos), pero es lo que hay. La vida es así, no la he inventado yo que cantaba aquél.

El otro día, mi cuñado se interesó por la Spanish Revolution y me dijo que para llegar a la raíz del problema había que diseccionarlo. Él vive en un país en el que la mayoría de sus ciudadanos aún confían en la política de sus políticos. Le dije que su fe superaba su juicio y que eso sumado al desconocimiento de lo que ocurre aquí es lo que le hacía pensar que no tenemos suficientes razones para indignarnos. Para que lo viera con claridad y alevosía solo tuve que ponerle mi ejemplo (mi trayectoria, mi trabajo, mi sueldo, mi vida). “¿Te parece que yo sea una joven irresponsable que no ha querido estudiar, que no quiere trabajar y que no quiere votar?” ¿Te parece que soy alguien que se queja por capricho?" . Eso bastó para que entendiera mi/nuestra indignación. Ni siquiera tuve que explicarle que esta lucha va más allá de los derechos inalienables (trabajo, vivienda, sanidad, educación) pues es una conciencia ética que rige ya por encima de intereses económicos. Una conciencia que quiere llegar muy lejos, allí donde cualquiera la necesite, como necesita el alimento.

A nadie le gusta que le den patadas ni porrazos , ni morir de hambre, y eso es fácil de entender si no te rascas la nariz con un tridente y las axilas con los pies. Es decir, si vives en la realidad y no tienes el culo orientado a un campo de golf.

Así que venga, Sebastián, espabila que seguimos indignados. Up.