LA BODA. CORTO Y CAMBIO (ahora sí)

No soy taxista, pero hay bodas que me dan ganas de casarme para toda la vida Amén. ¿A vosotros no?

No me ocurre a menudo, no vayáis a pensar, ni el acudir a bodas ni que éstas me den ganas de casarme para toda la vida Amén, pero cuando ocurre (y precisamente por la Gran Novedad que supone) me pongo a darle al limón, como dice Manolito García.

Y eso me pasó ayer.

Hacía 14 años que no había bodorrio en mi familia materna. Bodas sí ha habido, pero de las de invitar hasta el hijo del campanero y hacerte pensar (y hasta casi llorar, pero esto no lo vayáis a contar por ahí) solo ésta en catorce años.

El que se casaba “forever” (inscripción en su anillo de esposado, sin fecha) era mi primo A (conocido por todos como T) y sus ojos le delataban tan descaradamente que no hacía falta preguntarle nada. También los ojos de ella, su ya esposa R, eran un reflejo de lo que ocurría dentro, en botica, allí donde se mezclan los ingredientes. Porque el amor debe ser algo así como un plato de Jose Mari Arzak, se me ocurre, complicado y caro, una chispa, que puede prender o no, o una especie de brebaje del que nadie cuenta el secreto (y cuando lo hacen no se entiende nada). También puede ser un mero encuentro lleno de aristas y banalidades, un marrón en toda regla, un engaño mitificado, un par de frases comunes o un sablazo al corazón, pero yo, a veces prefiero pensar que es el párrafo anterior. Sobre todo lo del plato de Jose Mari.

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Voy a poner la cafetera y hacerme el desayuno, que esto de hablar de amor da un hambre... ahora vuelvo. Os dejo el vídeo de Tribalistas para quien no lo haya bailado.

Como hacía catorce años que no iba a una boda de mi familia materna y ocho que no iba a una boda, me pillaron por sorpresa los cambios en el ritual. Cambios que agradezco, por otra parte. Una misa corta, un cura simpático, un recuerdo para mi abuelita, un autobús para llevarnos a la finca, nada de cortar la tarta ni de abrir la cena con un Vals. Unas palabras de mi primo y su mujer para los asistentes, un grupo de jazz sobre el lago, barra libre de mojitos y daikiris, un baile grupal de todos los amigos al ritmo Black eyed peas, un mal año para todos, un amor para siempre.

Catorce años que han pasado entre pitos y flautas, catorce años tatuados, como la palabra “forever”, en los rostros y el gesto de cada uno de los asistentes. Catorce años más viejos, más sabios, más tontos, con más barriga, menos pelo, "¿estas más delgada?", con algunas ausencias, amenazas entre risas, "pues ya solo quedáis tú y mi hermano, prima, así que no te digo nada", pero en general muy bien llevados. Confirmé la verdad aprendida de que a mi familia materna, cuando le sale su vena gitana, no hay quien la pare. Y me gustó comprobar que a mi, cuando suena la música, tampoco hay quien me pare y salgo a menear la falda aunque no tenga pareja.

Qué guapas mis primas y qué dulce comprobar que aún hay parejas que se lo dicen todo con una mirada cómplice. Lejos de la parafernalia de la boda y muy lejos de lo que pueda suceder en un futuro con ellos, mi sensación fue de alivio y volví a casa (a las cuatro de la mañana) mucho más tranquila, pensando: “uff, bueno, esta vez es cierto, esto es amor verdadero”.

A lo mejor me engaño o a lo mejor aún me dura el coma etílico de los daikiris de ayer, en cualquier caso la culpa es del barman, o del taxista que llevaba pocos días con el servicio (y posiblemente en Madrid) y casi nos lleva a la boda de otros, en otra iglesia de acogida llena de voluntarios con chaleco verde. “Ponga aquí su donativo, por favor”.

Pues va a ser que no, que yo vengo a ver mi primo casarse no a contribuir al expolio papal.