BIUTIFUL?

Fotograma de la película Biutiful

Espero que mis hermanos nunca se casen con alguien de la realeza, porque no me haría ni pizca de gracia que se publicaran fotos mías en sujetador bailando borracha con algún pelao. Así que hacerme el favor hermanitos.

Y hecho el aviso, empiezo.

Biutiful no es una película bonita, a pesar del título. Y no es bonita porque concentra en 147 minutos un saco de imágenes, situaciones y personas que no son agradables de mirar. Es fácil evitar sentirse tocado por esa realidad nauseabunda, basta con no ver ésta u otras películas que tratan estos temas, pero una vez clavas la vista es difícil dejarlas correr. Aunque también es cierto que hay que tener cierta predisposición a verlas, como hay que tenerla para mirar las alcantarillas.

Mientras en Nueva York las parejas primerizas pagan 500 dólares por sesión para que un terapeuta les enseñe a convivir con el bebé que está a punto de llegar (y que su llegada, sobre todo, no afecte a sus relaciones sexuales), en la Plaza de Cataluña de Biutiful un par de agentes de policía aceptan dinero de un don nadie con cáncer para hacer la vista gorda sobre los manteros. El don nadie no tiene ni don, pero hace todo lo posible por mantener la dignidad y, sobre todo, por sacar adelante a sus dos hijos. No debe ser fácil ayudar a tanto arrastrao sin tener donde caerse muerto. A lo peor es una disposición natural, o quizás una especie de virus que se contagia de tanto andar entre la miseria. El virus del buen samaritano apestoso o algo así.

En este caso es solo una peli que puede gustar más o menos, y de la que, incluso, se pueden hacer chistes y bromas a propósito del actor protagonista o su madre (la de verdad), pero la realidad no es una peli y aunque el público, en general, no gusta de ir al cine a ver desgracias españolas (ya tiene bastante con el Telediario), parece que sí gusta de criticarlas. Sobre todo sin verlas. Aunque lo peor no es la crítica, sino intentar convencer al foro de que este inframundo no existe o que, esto es aun peor, que existe pero “qué le vamos hacer”.

Lo mejor sería que todas las pelis fueran bucólicas y hermosas como episodios de Banner y Flappy. Que no daría yo para que mostraran niños rosados con lacitos y pantalones bombachos, señores de abolengo, ciudades limpias, jóvenes que leen en lugar de esnifar pegamento y hablar mal o mujeres que tocan el piano con un cigarrillo pinzado entre unos hermosos labios rojos. Que no daría yo porque los guiones hablaran de personas bellas y sabias y con tiempo infinito para pensar, escribir y conversar inteligentemente entre ellas. Personas sin problemas económicos, ni de salud, ni metidas a la fuerza en la rueda pestilente de la pobreza.

Pero esto no es Bollywood, de momento, y aquí las pelis a veces reflejan esa realidad que se esconde bajo los cartones y no la fantasía de colores que a todos nos gustaría. O que algunos tienen como realidad (por suerte para ellos). Lo que está claro es que cuando hay hambre no puede uno entretenerse con el yonqui de la esquina a comentar la última teoría de Stephen Hawking o escuchar el Quinteto para clarinete de Brahms. Quizás porque el que tiene hambre no tiene ni pajolera idea de quienes son Hawking y Brahms. Ni falta que le hace. Algún día, cuando las piedras se puedan comer, el ex zarrapastroso quizás se plantee estudiar Solfeo o Físicas, pero de momento....

Rara vez lloro con las pelis de desamor, por muy escandaloso que éste se muestre, quizás porque el amor no me parece un drama concluyente, sino más bien transitorio (a la par que intercambiable, como los cromos). O al menos discutible comparado con estos otros dramas que se centran en las necesidades básicas del ser humano. En Biutiful hay mucho amor y talento, pero su asquerosa realidad ha desbordado mi lagrimal como jamás podría hacerlo Brahms.
Será que yo tampoco tengo ni pajolera idea de quien es.