CLAUSTROFOBIA

La verdad es que no siempre fui una chica discreta en el vestir. Este estilo mío es un poco fruto de las circunstancias y de la imposición de esta maldita sociedad que te obliga a seguir unas normas incluso en algo tan personal, tan absolutamente íntimo como es tu segunda piel. Tengo claro que si tuviera el trabajo que quiero, que no sería en una oficina, volvería a mis andadas de chica "estrafalaria" sin que se me moviera un pelo en el aire. Aunque mi sueño dorado, para ser sincera, no se acuerda de la ropa para nada, pues pasa por vivir en un lugar cálido donde no tenga que preocuparme por: lavar, secar, planchar y ordenar los trapos sucios. Es como estar en la rueda de un hámster, que diría mi amiga Blanche, siempre lo mismo. ¿No os parece de un aburrimiento supino? A parte de una pérdida de tiempo, claro.

La cuestión es que he pasado la mitad de mi vida enclaustrada en la ropa que me hacía mi madre, que no tenía nada de malo porque mi madre ha sido siempre una modista estupenda (aún sin ser modista) y todas mis amiguitas envidiaban mis vestidos de señorita, monísimos de la muerte, pero, aquí, entre nosotros: no era la ropa más adecuada para hacer el cabra. No sé si lo habéis intentado alguna vez, pero es muy difícil subirse a los olivos y jugar a "burro, media manga, manga entera" con uno de esos vestiditos de posguerra. Y no digo ya meterse en el refugio donde paría la perra Teresa, la guardiana de la Casa de Maderas, para ver a sus cachorros. Era misión imposible sin romper y/o manchar el trajecito de marras. Afortunadamente la pesadilla de los vestiditos se reducía a un par de días a la semana, a veces solo a uno: el domingo, que si ahora son un rollo entonces eran un verdadero suplicio (excepto por el desayuno): nada de TV, (ya visteis La bola de cristal ayer, así que no me hagas enfadar), el vestidito de marras, la misa de las narices y juegos tranquilos con las amigas en el parque hasta la hora de comer. Nada de béisbol, relevos o hacerse amiga de perros callejeros. Y, por supuesto, ni hablar de ir a la Casa de Maderas (como me entere se lo digo a tu padre). Mi padre, que era y es un santo, se veía en la obligación de sacar la mano a pasear si no obedecía a mama, así que yo obedecía. No fuera a ser. 

Lo que nunca entendí es lo de la misa de las narices. Con lo impía que es ahora mi madre y había que ver la vara que dio con visitar al señor cura cada puñetero domingo.

En fin, en cuanto a la ropa, en el momento que vi la oportunidad me liberé de las cadenas de mi sastrecilla valiente particular e hice alarde de todo tipo de explosiones artísticas en el vestir. En la Universidad fue mi apogeo, aunque el objetivo no era llamar la atención sino ponerme aquello con lo me sentía más cómoda: gorros, pañuelos, chalecos y camisas de mi padre, y, por supuesto los consabidos vaqueros rotos y camisetas desteñidas. Camisetas que mi madre, cuando veía un hueco, dejaba caer en el cubo de la basura de extranjis, un poco como si la cosa no fuera con ella. Sin embargo, siendo como era para mí una tragedia lo de las camisetas que desaparecían (a parte de un misterio), lo peor no era eso, lo peor era que me cosía los vaqueros. "Los vaqueros no se cosen" le decía yo "es que, de verdad". Pero nada, no había manera.

Con el tiempo y unos golpes dejé de hacer alardes y aunque aún hoy conservo algunos ramalazos electrizantes, no soy lo que fui. A veces me siento apagada, no solo porque quieran “normarme” en cuestiones de etiqueta, sino por cómo siento a veces que nos dejamos domar sin oponer resistencia en otros aspectos de la vida. Como si nuestra existencia, hasta el más privado rincón, fuera un dictado que nunca termina.

Por eso es que nació Cartografía, supongo, y renací yo en ella. Si me pongo poética (y un poco farandulera) podría decir que Cartografía es la llave de la jaula en la que encierran cada día a la pantera que llevo dentro. Pero aunque suene novelesco es cierto, porque entrar aquí es en realidad SALIR. Es girar la llave y abrir la puerta, tomar aire, desnudarme y arrojarme dentro un mar celeste. Es lo mismo que cuando me calzo mis zapatos verdes de volar o me ahorco de mentira con mi corbata amarilla. Aunque a mi paso escuche comentarios desagradables de gente encorsetada que no entiende ni de colores ni de mares.

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En realidad es mucho más fácil de lo que parece ser un poquito feliz cada día, basta con disfrutar del enorme placer de sacar agua de un pozo y pasar de los que pretenden que instales una bomba, como le ocurría a aquél campesino que se negó a que castraran sus instantes felices. Mi pozo es este Blog y el agua que extraigo es rica y fresca porque viene directamente de las montañas del arco iris que yo quiero. Aunque suene cursi. ¿Queréis un sorbito?