A MIS AMIGOS LOS POBRES

Mientras venía de comprar:

-plátanos

-mermelada de fresa

-pan integral

-unas mallas

(sí, hoy empiezo mis clases de fitness) me ha dado por pensar estupideces (¿será este el famoso pánico escénico?) y entre ellas he pensado que casi todos mis amigos son pobres. A ver, que nadie se ofenda, voy a explicarlo. En primer lugar que quede claro que aquí, en Cartografía, ser pobre no es peyorativo, es solo una etiqueta que los otros (los que no son pobres) ponen a los demás cuando se comparan con ellos. Y yo, comparando amigos de otros con los míos (y conmigo, huelga decirlo) me sale que son/somos pobres. Cuando digo pobres, a ver, quiero decir que son personas que:

A- Están en paro o tienen una cantidad ingente de papeletas para estarlo en breve.

B- Van encadenando trabajos de mierda (desde su incorporación al mercado laboral) con sueldos de mierda que a duras penas les da para vivir.

Y no me vengáis con eso de que estar en paro o tener un trabajo de mierda no es ser pobre, como mi padre, que cuando se me ocurre mencionar la frase "tengo hambre" exclama "¿hambre? tú no sabes lo que es pasar hambre". Bueno, me lo decía sobre todo de canija, porque no me dejaban comer todo lo que me apetecía (que era todo) y me la pasaba teniendo hambre todo el día. Una etapa dura la infancia. Y es que mi padre pasó hambre de verdad de la buena en la posguerra y se pone de muy mala leche cuando escucha esa frase en boca de una niña de la generación de la cuña de chocolate y los bocadillos de chorizo con mantequilla. ¡Si mi madre hasta nos llevaba el Cola Cao al recreo en un termo! Mi padre siempre ha flipado con eso. Él, que tenía que conformarse con tres escudillas al día, idénticas, de caldo con patatas y que recibía un hornazo de chorizo por navidad, en un frío paquete de papel de estraza y lo alargaba hasta Semana Santa porque era la única carne que comía en todo el año.

Aún así, mi padre, que es un ser humano excepcional, siempre agradece a los curas dos cosas:

1- No haberse muerto de hambre.

2- Haber aprendido a aceptar y superar cada bofetada de la vida con una sonrisa.

Yo también le agradezco mucho a los curas esas tres escudillas al día que regalaban a mi padre huérfano, ahora, lo de propinarle bofetones o reglazos para que aprendiera a superar las bofetadas de la vida se lo podrían haber ahorrado. Digo yo, vamos.

En fin, que a pesar de todo esto me diréis, y bien dicho, que el pobre es el que no tiene trabajo, ni paro, ni un techo, ni cura que le de escudillas de caldo nunca o casi nunca. Un señor que vive en el metro. Un niño que busca en los vertederos de Medellín. Alguien que pasea con un carrito lleno de basura por la Sexta Avenida (que no se me olvide comentar que en una calle de Nueva York vi una casa hecha de cartones y dentro un señor viendo una televisión portátil. Tal cual).

Entonces, si me decís esto, yo os diré que eso no es ser pobre, que eso es ser miserable por culpa de nosotros, los pobres, que seguimos comprando cosas que no necesitamos a crédito para dar por culo a África. Y a Asia claro. Pero no voy a ponerme demagógica, que no, solo quería hablar de mis amigos los pobres, pero me he liado. Es por el fitness que me tiene loca.

De todas formas, y para honrar a la verdad, no todos mis amigos son pobres, no, a algunos les va muy bien, si hasta tengo una amiga que juega al golf y otra que tiene uno, un Golf. Y ellas saben que las quiero mucho a pesar de eso ;) solo que por alguna razón, siempre me ha atraído más los pobres. La gente que está jodida por el mercado laboral y la incertidumbre. Como yo. Vale, me he apuntado a fitness y por eso a lo mejor pensáis que soy rica, pero no, lo he hecho porque soy una inconsciente y no se me dan bien los números. Soy de letras, así que cuando empiecen a llegar facturas os mandaré una foto de mi casa de cartones y mi tele portátil. Ah, no, si no tengo TV.

Me voy a comer un plátano.