TIEMPOS MODERNOS

“Ya nadie se preocupa de que los espíritus de las montañas rapten a las chicas del pueblo” (Harry Martinson).

He leído que hay empresas que organizan viajes exprés a ciudades punteras en eso de la moda. Te transportan en un avión casi privado a la ciudad elegida (Roma, París, Milán o Nueva York) y una vez allí te endosan un personal shopper que te guía por las calles y tiendas más fashion para que exprimas al máximo tu American Exprés (de ahí lo de viaje exprés, supongo).

A lo mejor lo que voy a decir suena a demagogia, pero ¿a qué coño estamos jugando? No ha quedado ya bastante claro que el mundo que conocíamos se va a pique por culpa del viejo sistema. No es cristalino que éste ha llegado a su fin. Que lo hemos roto de tanto usarlo. No estamos hartos de ver imágenes de personas que no tienen nada que llevarse a la boca, de comunidades enteras que viven en la más absoluta miseria, de los parados de larga duración. No somos parte ya, algunos, de toda esa mierda que nos condena al ostracismo y la exclusión social por culpa de esa pandemia llamada corrupción, consumismo, mala gestión y así hasta el infinito.

Entonces ¿por qué nos empeñamos en seguir por el mismo camino que nos ha llevado a la ruina?

Y luego me preguntan por qué no leo los periódicos. ¿Quién puede pensar en positivo leyendo sandeces como esa? Un mundo donde el “personal shopper” se ha convertido en una profesión de futuro no tiene futuro.

Cosas en las que he pensado últimamente:

Nuno Bettencourt. Cuando veo la media sonrisa de George Clooney anunciando el Nespresso con esa mirada de pícaro elegante pienso en lo estupendo que sería ver, de vez en cuando, una foto del salvaje Nuno en la parada del bus. Un Nuno joven, desmelenado y semidesnudo tocando su guitarra como en los viejos tiempos. Una foto que le quitara a una el frío de la mañana. Estoy un poco cansada de la sonrisa aséptica de George cuyo ardor no me calienta ni las yemas de los dedos.

Harry Martinson. Añoro los tiempos en que la poesía tenía un poder sobre humano.

Caín. De Saramago. La chica del Círculo de Lectores me embaucó con su simpatía segoviana y las suelas desgastadas de sus zapatos hicieron el resto. “Aquí no hay ningún libro que me interese leer” – le dije mirando la revista que me ofrecía– “además mira, mira como tengo la estantería. Y el suelo. Y esa mesa de ahí”.

Días después, cuando el mal ya estaba hecho (y yo ya había adquirido Caín), alguien me insinuó que dar lástima es una estrategia de marketing que usan mucho los comerciales previamente aleccionados por sus empresas. Diriasé que entrenados.

- ¿Te gusta la novela romántica?

-No.
-¿Has leído la serie de El clan del oso…?
-No, de verdad, no leo ese tipo de libros.
-¿Qué lees? ¿Reverte? Seguro que te gusta Reverte.
-Cuando se pone chusquero sí, pero últimamente no estoy de humor.
-¿Chusquero? Jaja, ¿has leído “El asedio”?
-Uff, no, no puedo. Lo tengo sujetando la foto de Brooklyn, si lo quito de ahí se me viene encima el puente.
-¿Por qué no lo cuelgas en la pared?
-Porque no tengo martillo.
-Ah. Bueno, entonces, venga ¿qué libro quieres?
-En serio te lo digo, soy una rata de librería, esto de que me traigan a casa los libros previamente plastificados no…
-Eso lo hacemos para que no se deterioren... pero ¿Ni siquiera para regalar?, vienen las navidades…
-Oh, dios, joder, eso es peor aún...
-Bueno, yo voy a comisión, pero ya como tú veas…
-Venga va.

Sex. En la ciudad. 2. Una película carente de dimensión crítica y ostentosa hasta el insulto. Desafortunada como el manido espíritu sexista que anida en ella. Qué fue del guión primigenio. ¿Dónde estás Diablo Cody? Bueno, al menos Samantha sigue siendo graciosa.

Parálisis. Un país que es capaz de paralizarse por un partido de fútbol y no es capaz de hacerlo por sus derechos tampoco tiene futuro. Stand up for your rights cantaba Bob. Allá él.

Tiempos modernos.
-¿Por qué ya nadie hace películas como esas?
- Chaplin murió.
-Ah. ¿Y por qué?

Juguetes de alquiler. Una empresa alquila juguetes. Una idea emprendedora, audaz y sostenible. Quebrará.

En el bazar:
-¿Tenéis perchas?
-Claro, sígame señora.
-No me llames señora que no soy tan mayor.
-Vale. Aquí están las perchas. Yo tengo doce años, los cumplí ayer.
-¿Ah, si? vaya, pues felicidades.
-Nooo, pero ya no vale. Fue ayer.
-Cierto. Eso que haces es un pompón ¿verdad?
-¡Hala! Sí, ¿cómo lo sabes?
-Porque yo también los hacía cuando era pequeña.
-Pero de eso hace mucho, ¿no?
-Sí, un poco.
-A mi me gusta mezclar los colores.
-Sí, es lo mejor.
-¿Cuántos años tienes?
-Unos cuantos.
-Ya, pero ¿cuántos?
-37.
-¡Hala, como mi madre!
-Vaya, qué bien ¿no? ¿me cobras?
-Sí. 
-Bueno, ¿y cómo te llamas?
-Lin Xao.
-Aha. Qué nombre más bonito. ¿Y de qué parte de China eres?
-De Madrid.