HABLA CHUCHO QUE NO TE ESCUCHO

Mi amiga Reyes ha augurado que algún día me iré a la India a escribir ese libro que le debo a la humanidad y solo este deseo merece ya un post. O dos. También el ilusionismo de Manolo Talman, o mejor, la entrevista que estoy preparando y que, mira por donde, estaba dudando si llevar a cabo y ya tengo claro que sí, aunque sea solo por joder a los que me dicen que eso son gansadas que no sirven para nada. Ja. Pues va a ser que tiene un valor que te rilas para mi, como todo lo que leo, todo lo que escribo y el sol que se cuela por mi ventana cada nuevo día. ¿A que no pongo cortinas nunca? Hombre, que ya está bien.

Por una vez en mi vida están empezando a resbalarme los malos consejos y opiniones ajenas (aunque en el fondo creo que siempre me han resbalado, pero de a poquitos), sobre todo esos que me hacen caminar con las botas embarradas y una venda en los ojos cual soldado mal herido y ciego que, creyendo que está a salvo, se interna en la trinchera enemiga. De eso nada, ya no me vais a convencer de que el éxito de la vida consiste en “otra cosa”. La “cosa” la pongo yo. No conseguiréis subastar mi corazón y mi alma, ni haréis que me venda por el simulacro del amor o por la basura que escriben cada mañana en los diarios. No. Ya no voy a ceder, y quizás ni siquiera a callar, como la chica prudente que fui. Peggy Sue se cansó.

A sí que mientras os metéis el “es por tu bien”, el “así nunca llegarás a nada” y el “deberías” por donde más os duela, yo voy a seguir a lo mío. Escuchando canciones que hablan de mundos de melocotón, de revueltas y de señores con picos de pájaro y sandalias blancas. Y seguiré derrochando tiempo soñando con manzanas y quemando mis yemas escribiendo cómo y sobre lo que me plazca. No, no voy a dorar la píldora al de arriba para tenerle contento, ni voy a sonreír ante las humillaciones ajenas que no tienen ni puta gracia. Seguiré abriendo expediente a quien se corra ante las injusticias y los que se mueran de miedo no me encontrarán. Esto es eterno y verdadero como el paladar y fiel como las tripas que se me revuelven cuando escucho hacia donde vamos. Entonces me da por pensar monstruosidades maravillosas para aliviar mi agitación, cosas como que fuimos bastante idiotas al desviarnos de los franceses, mucho más al echar a los árabes. ¿Y con el resto qué? Maldita Isabel la Católica. Maldito Imperio. Qué hermoso, eh, sobre todo cuando moría de hambre. Echar, expoliar, humillar, matar. Los pobres tienen que ir en alpargatas, ya lo decía Fraga. Pobres y guarros. Y el señorito a joder a la criada.
Bueno, ahora no estamos mejor, algunos siguen muriendo de hambre y frío en plena calle, (aunque no miremos) pero tenemos Internet para contarlo.

¿Y qué?

En realidad yo solo quería contar dos cosas: que tengo un vecino que se parece a Eduardo Noriega (en El mal ajeno) y que dentro de dos días se cumplirán cien años del nacimiento del poeta Miguel Hernández. Sí, ese que fue condenado a muerte por republicano y murió antes de que le mataran. Lo hizo a propósito. Prefirió la tuberculosis al paredón. Sí. En la cárcel de Alicante. El poeta pastor. El idealista. El iluso. A ver si a los chavales les enseñamos la historia como fue y ya de paso yo empiezo a escribir algo decente en Cartografía. Que un poquito de cultura no nos viene mal a nadie.