ANOTHER PART OF ME

Sí, ya, ya se que el título del post es también el título de una canción de Michael Jackson, pero no lo he hecho a propósito. Quiero decir que no lo he hecho para que entre más gente a leer el Blog, así, como quien no quiere la cosa. Cómo qué gente, pues no sé, gente que busque la canción de Jacko para descargarla por Emule y no sepa cómo se escribe, o gente que busque la letra para cantarla en el karaoke, no sé. Gente. Eso sí, aunque no ha sido a propósito, ya que está hecho me voy a poner seria. Porque os imagináis (los habituales) que acceden a Cartografía un montón de seres humanos nuevos, con nuevas inquietudes, espesas reflexiones y ganas de discutir renovadas. Pasión a raudales y miles de comentarios que no me daría tiempo a contestar en mil vidas que sufriese. Famosos escritores, artistas, la farándula, científicos... en fin, peña importante.
Uff, es abrumador pensarlo, ¿que no? Vaya que no. Pensarlo.

La cuestión es que tiene que quedar un post de puta madre esta vez, no una birria como siempre. A ver, no es que con vosotros no me esfuerce y escriba lo primero que me viene a la cabeza, me esfuerzo, pero es diferente. Con vosotros hay confianza y puedo desvariar y dispersarme un rato largo, pero imaginar que hoy entran aquí los ojos de un cazatalentos de esos. ¿Eh? Alguien que pueda pensar que soy un crack, como el chico que encendió la vitrocerámica (Guido y Cid pillaran este chiste), la nueva revelación literaria y toda la vaina, alguien que sea capaz de alejarme por siempre jamás del curro mal pagado y los barreños de agua caliente.
Nada, no me puedo dormir en los laureles, este post tiene que ser el padre de todos los post: El Post. Así que hagamos lo posible todos (¿eh?), por no cometer faltas ni de ortografía ni de las otras y, sobre todo, respetar al máximo la sintaxis y la morfología del lenguaje. No la vayamos a joder.
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Señor cazatalentos, si ha llegado hasta aquí buscando en realidad información sobre su canción preferida, ¡no se vaya! pues ahora viene lo bueno. Abróchese el cinturón, que también vienen curvas, y empiece a leer. Ahí va el post. Perdón:

El Post

Que a cuento de qué viene el título plagiado a Michael Jackson, lo de “otra parte de mi”, pues está claro, quiero hablar de esa otra parte de mi, bueno, y de todos, porque todos tenemos esa otra parte que suele ocultarse por vergüenza, miedo, dejadez o porque ha visto un control de la Guardia Civil. Pues bien, esta mañana, de pie en el bus, ha salido esa parte de mi, bueno, salir, salir, no, pero ha asomado la naricilla por la puerta y casi se la rompen. Eso sí, sin querer.

El bus, cual alfombra mágica voladora (¿o es volante?) pasaba en ese instante por la fuente siguiente a la Cibeles, como se llame (no Neptuno no, la otra) y yo admiraba el paisaje de la Castellana con más bien poco fervor. Sus mozas entaconadas, sus yuppies pegados a su portátil de alambre, el caballero que duerme en su banco tapado con cartones... En definitiva: el espectáculo humano. El sol brillaba, aunque el viento anunciaba tormenta, y en mis auriculares nuevos sonaba esta canción:

“Quiero dormir el sueño de las manzanas,

alejarme del tumulto de los cementerios.

Quiero dormir el sueño de aquel niño

que quería cortarse el corazón en alta mar.

No quiero que me repitan

que los muertos no pierden la sangre;

que la boca podrida sigue pidiendo agua.

No quiero enterarme de los martirios que da la hierba,

ni de la luna con boca de serpiente

que trabaja antes del amanecer.

Quiero dormir un rato,

un rato, un minuto, un siglo (...)”

...sí, vale, es un poema de Lorca. ¿Quién ha sido el listo? Es que me encanta ese poema y quería incluirlo en El Post, ¿qué inconveniente hay?

En fin, señor cazatalentos, sigo.

El bus se detiene (cambio de tiempo verbal) en una de sus paradas habituales y veo a un chico negro (el color sí importa) dando vueltas al rededor de la fuente de marras (dos siguientes a Neptuno). Lleva el pecho descubierto y unos pantalones cortos casi del color de su piel. Va descalzo y lleva lo que parece ser un cepillo de dientes en la boca. Blanco. Me imagino que se ha estado lavando los dientes en la fuente, a falta de un grifo y una casa, y que ya en el lío ha querido darse una vueltecilla. O un par de ellas. Entonces me sonrío porque me parece una escena que merece una sonrisa, a pesar del drama que encierra. En la otra parte del mundo, la mujer que está a mi derecha y que mira la misma escena con desolación y un gesto de fastidio menos disimulado que mi sonrisa, me mira y dice: “Madrid se está llenando de gentuza”.

Mi parte oculta desea entonces lanzar una carcajada, salir del bus, prestarle unos euros al chico negro para que se compre unas deportivas (bueno, y una camiseta si no hay más remedio), invitarle a merendar, preguntarle porqué ha elegido esa fuente que no sé cómo se llama, pero sobre todo desea soltarle una buena fresca a la señorona de mi derecha, o un soplamocos, por inmunda, por insensible y por gilipollas.

Pero mi parte oculta es cobarde, así la han parido, y lo único que hace al final es contestar: “Cierto, así que mejor me bajo no vaya a contagiarme”. Eso sí, a la próxima, Señor Cazatalentos, no voy a ser tan prudente.

Por cierto, lo de “gilipollas” ha sido un desatino, pero como ya está en el Drae tenga usted a bien considerarlo como un adjetivo coloquial. ¿De acuerdo?

Gracias. Es usted un sol.