PURO TEATRO

Los chicos de la mudanza no quisieron tomar nada. “Tenemos otra mudanza fuera de Madrid” –dijo el que parecía menos tímido –“muchas gracias señorita”. Señorita, eso sí que tiene gracia, aunque es posible que sea verdad porque solo monté la cama y parece que he movido yo sola el Mulhacén del dolor que tengo por todo el cuerpo. Si tuviera que dedicarme a esto ya sería una jubilada con dolor de huesos como Hulk Hogan. O estaría muerta. Un aplauso, pues, para los chicos fuertes que ayudan a las señoritas a mudarse. Plas, plas, plas. La vida sigue, un año nuevo empieza y hay que mudar hasta de piel si es necesario para encontrar acomodo, como decía Baroja el Grande.

Y es que para mi el año nuevo no empieza el 1 de enero, sino el día que se sucede un cambio en mi vida o, en su defecto, el día siguiente al fin de mis vacaciones de verano. A veces lo hago recomenzar el día siguiente a mi cumpleaños. En cualquier caso, mi calendario se rige por acontecimientos personales, estrenos de teatro y frutas de temporada que poco se asemejan a las fiestas de guardar.

Mañana empiezan mis vacaciones de verano y cuando terminen el azar ya me ha propuesto un nuevo destino. Pero no adelantemos acontecimientos (que el azar es muy supersticioso) y hablemos del presente más rabioso. De momento voy a gastar parte de este presente de ocio en escribir un ensayo sobre la escena contemporánea que va a dejar ojiplático al jurado más insigne. Un ensayo sobre la buena onda del teatro actual, su mejor salud (a pesar de su eterna crisis) y la proliferación de nuevos talentos, pero sobre todo, del teatro como actividad sostenible y necesaria. Ahora más que nunca.

Como aficionada y amante de esta actividad puedo afirmar, y afirmo, lo que pudiera parecer en primera instancia solo una sugerencia. Y esto es porque he renovado hace bien poco mis votos de esperanza por el teatro y su público.

Os cuento.

Fue la tarde en que “La roja” se jugaba su puesto en la semifinal. Temerosa de que la pasión futbolera arrasara el patio de butacas, llamé a la sala para conocer el veredicto y, felizmente (y casi con tono de extrañeza por mi osada consulta) la chica de la taquilla de prensa me confirmó que “por supuesto” aquella tarde se levantaría el telón. No faltaba más.

Y así fue. No me engañaron los comediantes. El teatro casi se llenó, aunque era un sábado de fútbol, y de esa forma la esperanza renovada se unió al amor perpetuo y ahora ya puedo decir que oficialmente estoy colgada por el teatro. A pesar de su eterna crisis. Algo, curiosamente, en lo que nos parecemos.
¿Y es que acaso no dicen que lo semejante atrae a lo semejante? Es por eso que Diane Lane, cuando huyó a la Toscana, empezó flirteando con un sardo tremendo (Marcelo) pero acabó emparejada con un tipo de su mismo país (yanquiland). Menos tremendo pero más semejante. A mi me dio mucho coraje que pasara de Marcelo, pero pensándolo bien, era un cabrón con pintas y la historia no hubiera ido muy lejos (aunque hubiera sido más divertida). Bien lo sabía Diane.

Ay, el amor. No teme al desaliento, pero puede ser tan desalentador... En fin, yo, por si las moscas, me voy unos días a ver qué se cuece lejos del asfalto. Unos días a dieta de mundanal ruido y volveré como nueva. A mi regreso espero encontraros en tan buena forma como hasta hoy. O más.

No digo más.

Besos y fresas. Y felices vacaciones, claro.