UMBILICAL TOWN

Alguien que no conozco me ha enviado una especie de poema desesperanzador en color rojo sangre con una invitación final a entrar en un blog. Siempre he sido muy de irme con desconocidos, incluso de creerme sus pavadas, a veces me sentía libre así (y es posible que lo fuera), pero ahora soy un poquito menos mema, o más esclava de mi razón, o más desconfiada, o menos divertida o vete tú a saber qué. La cosa es que no voy a aceptar la invitación, seas quien seas, a no ser que te identifiques y yo tenga garantías absolutas de que tal osadía no hará enfermar de nuevo a Sebastián. No está el hombrecillo para más virus, se le agotan las reservas y además tiene poca memoria (como yo). Así que, aunque me encanten las sorpresas, declino ésta invitación al igual que ya hice con otras que me llegan desde la noche de los tiempos de personas que no conozco.
Sin acritud, por supuesto.

Y hablando de acritud y de la cruda realidad...¿qué tendrán los domingos que siempre me saben a despedida? No sé si Gary Jules tiene algo que ver, pero seguro que sí, porque escucharle aumenta mi melancolía y mi sensación de que siempre estoy perdiendo algo. Quizás no cuando camino, aunque sea sin rumbo fijo, pero sí al quedarme quieta, como me quedo los domingos llegada la tarde. Y es que todo se nubla aunque brille el sol.

Please come over.

A veces, para alimentar mi masoquismo natural escucho a Gary, cuyas letras me sirven, en otros momentos más lúcidos, para practicar inglés (pq aunque es californiano pronuncia muy bien). Hoy, sin embargo, me llevan a revivir escenas q no volverán, aumentando así mi sensación de fastidio. El bueno de Gary me ha tomado de la mano y ahora caminamos juntos hacia esos momentos, aún habiendo cortado el cordón umbilical con ellos hace mucho tiempo.

Junto a nosotros caminan otras personas, la amiga que ha volado lejos y a la que hoy despido, y las que, como yo, se quedan arrastrando la cadena de acontecimientos vitales sin demasiadas fuerzas. Porque aunque nos encanta decir que podemos con todo, no es así ni en pintura.

Pero no hablemos del presente embaucador, vayamos a esos momentos de risas en la capital del reino, de llantos frente a una copa de vino (tu blanco, yo tinto. Siempre), de bailes hasta el amanecer, de perdidas al río y q nos quiten lo bailao. O mejor naveguemos hacia aquél verano en Almería, a hundir nuestros pies en la playa y en ese refugio nocturno y azul donde sonaba siempre Dire Straits. O rodemos hasta la noche que aprendimos billar con los argentinos. Eso sería divertido incluso ahora.

Qué fue de nuestra cena en la terraza de Chez, en qué lugar de la cadena del tiempo quedó, qué fue de ese Marrakech sugerente que yo recién descubría, y de los dos milaneses que conocimos en la playa de Essaouira. Dónde se escondieron. Mi alma huyó entonces para mudar de piel y aquel lugar se dibujó como el mejor de los destinos. Aún me pregunto porqué volví a este país sin futuro ni banana juice, si aquí nada ni nadie me esperaba.

Pero en fin, basta de recuerdos, ahora la que te vas eres tú a seguir explorando el mundo. Entendiste bien aquello de que la vida no se espera ni te espera, eh...

Buen viaje y mejor estancia. Protégete la piel del sol y respeta los límites de velocidad cuando vayas en tu nuevo auto. Allí se toman esas infracciones muy en serio. Te mando la vaca gitana para que no olvides lo idiotas y felices que fuimos.