TODO ESTÁ ILUMINADO

Hace unos meses (ignoro cuántos, el tiempo se me vuelve inasible e incronometrable según voy acumulando inviernos) me compré un libro titulado Todo está iluminado, de un tal Jonathan Safran Foer (Washington, 1977). En realidad lo adquirí porque leí una reseña muy positiva, tirando a notable, en el Blog de un periodista al que tengo en alta estima, pero sobre todo porque pensé que el autor era alemán.
No sé qué argumentos usé para deducir que el apellido Safran Foer podría ser teutón, supongo que ayuda mi retorcida entelequia, pero es que además estoy casi segura de haber leído en el Blog del periodista que, en efecto, el autor era alemán. Un joven prodigio alemán de veintipocos cuya primera novela había sido llevada al cine solo tres años después de ser publicada. El País, incluso, lo apodó “el señor de las letras”, y como esto lo leí cuando ya tuve en mis manos el libro, pagado y “sin bolsa por favor, gracias”, me congratuló, pensando que un periódico quizás, quien sabe, podría saber de qué habla y que el apodo era la mar de sugerente. Y todo eso...

Pues no. La realidad de los hechos es que el autor es un norteamericano de origen judío con antepasados ucranianos y que yo padezco dislexia. Y bueno, luego está el hecho de que el libro lleva entre el montón de los “no leídos” desde hace los meses que sean y con toda la pinta (y no me gusta amenazar) de quedarse ahí otro buen porrón de ellos.

Yo no dudo en absoluto de Jonathan y su editor, ni de que hayan hecho un espléndido trabajo escribiendo y editando (respectivamente) Todo está iluminado, pero aquí, entre nosotros, si ni siquiera pude con la película... Y eso que estaba protagonizada por Elijah Wood (Frodo, para entendernos) que me eriza el vello desde que le vi en La tormenta de hielo. Ahora sería más correcto decir: solo en La tormenta de hielo (es que los Crímenes de Oxford no la he visto y de El señor de los anillos prefiero a Aragorn).

La cuestión es que hoy pasé por delante de la estantería haciéndome un poco la tonta, como con desgana, y me fije de nuevo en el libro, ahí todo nuevito y naranjita, con su separador en la página 21, aburrido e ignorado entre el Ensayo sobre la Ceguera y Mujeres en Guerra, haciéndome ojitos... Entonces le miré fijamente y le dije: “¿Qué tal si lo intentamos de nuevo, Johnny? a ver si esta vez...”

Y apunto estaba de saltar a mis manos cuando... ays! Casi. El rufián de Indro Montanelli (Fuccechio, 1909 - Milán, 2001) se adelantó y nos jodió el idilio, a sí que...bueno, aquí estoy con el fiorentino y he pensado que ya volveré a intentarlo con el yanqui dentro de unos meses. A ver si para entonces podemos consumar.

Mientras tanto, aviso, si alguien se ha leído el libro de Foer y pasa por acá, que no cuente el final (que me fastidia mucho), bueno, en este caso ni el principio (al menos más allá de la página 21). Eso sí, podéis opinar y disertar sobre él todo lo que queráis y así me voy quedando con la copla (aunque no os prometo no manipular vuestra prosa, por lo de la dislexia y eso).