DIAS DE PISCINA

Dice Echkart Tolle que nuestra vida no somos nosotros, sino que nosotros "somos" vida y que no hay que creer que "lo que ocurre" es "lo que nos ocurre" ni que el EGO es el SER. Esto es lo mismo que decir que identificarnos con la mente y con lo que ocurre nos hace partícipes del sufrimiento. ¿A que mola el trabalenguas? Bueno, pues así todo el libro, o peor, quiero decir, mejor, porque es realmente interesante.

Entiendo que no lo sea para todo el mundo y reconozco, además, que para una servidora está resultando difícil. En parte por lo que no llego a comprender (y nunca comprenderé) y en parte por lo que sí comprendo. Sobre todo por lo que sí comprendo.

Pero tranquiiiilos, no voy a daros la tabarra con la presencia de la Conciencia, el SER y el EGO, no. Hoy os la voy a dar con la melancolía, recordando los días de piscina, lo que tenemos en común y lo mucho que hemos cambiado con el paso del tiempo. La piscina y yo, se entiende.

Ella ha pasado de ser "la pisci" del barrio a ser "el complejo deportivo municipal" del distrito. Ya no hay kioskos de helados donde por 5 duros te comprabas un "Drácula" y una nube helada, sino una suerte de cafetería donde tienes que sacar tiket hasta para un regaliz. Por supuesto ya se acabó comerse el bocata de sardinas en la toalla y tirarse en "¡bomba va!" sin pasar por la ducha. Y de jugar al balón prisionero en el agua ni hablamos.

Ahora todo es "prohibido introducir vidrio en las instalaciones. Prohibido hacer saltos mortales y jugar a la pelota en el agua. Prohibido a los mayores de 6 años bañarse en la piscina infantil. Mantengan limpias las instalaciones. Gracias".

Antes solo se usaba el megáfono para quedar en la puerta con los del barrio: "Atención, Salvador, acude a la puerta de entrada, te esperan tus amigos. Y date prisa. Gracias”. Y allí estaba como un clavo el niño Salvador descalzo y chorreando. Sin apellidos ni nada. Un lujo.

Pero bueno, también yo he cambiado, porque hace siglos me pasaba el día allí, más o menos hasta que me echaban, unas 9 horas, de las cuales 7 las pasaba en el agua, y eso solo si venía la mama con la pamplina de la digestión de 2 horas.

Ahora no aguanto más de tres horas y solo me acerco al vaso de la piscina para nadar. Ni aguadillas, ni ballet sincronizado con las amigas, ni miraditas a los socorristas... porque esa es otra, esos sí que han cambiado y no me digáis que no. Yo recuerdo al menos un par de cuerpos fornidos y bronceados por piscina y, sobre todo, el baño que se daban al final del día, cuando ya habían echado a golpe de pito a los bañistas. Esa camiseta que se desprendía del cuerpo, esa subida al trampolín, esa zambullida desde lo más alto...algunos con pirueta incluida... ¿Veis por qué me tenían que echar? Aquello era lo más genial de la adolescencia y el verano. Aunque siguiera comiendo "Dráculas". Ñam, ñam.

Ahora... en fin, qué queréis que os diga, entre que quitaron el trampolín y la "Olímpica" ya no cubre (le subieron el suelo los mamones) los socorristas se me han relajado mucho. Ya no son fornidos ni están bronceados. Se pasan el día entero bajo la sombrilla LEYENDO, bueno, hacen turnos: mientras uno vigila, el otro descansa y lee. Que digo yo que si no sería más propio hacer abdominales, ¿no? que para ratas de biblioteca ya estamos el resto. Pues no. Y además, como ya no me quedo hasta que me echan no sé si se quitan la camiseta y se bañan al final del día. En cualquier caso, sin el trampolín ni el bañador "turbo”... como que no es lo mismo.

Cierto es que el cambio también tiene sus ventajas, entre ellas la limpieza y la tranquilidad tan normales ahora como inconcebibles antes.

Los baños parecen un spa (de limpios y de bonitos) y puedes dejar tus enseres en el guardarropa sin peligro de que te los afanen. Ya no tienes que destrozarte las rodillas ayudando a los que quieren colarse porque es imposible saltar la reja metálica y sortear al personal de seguridad. Además, puedes pasear descalza por el césped sin temor a los hongos ni a cortarte con una botella rota y eso sí que mola, porque mis pies y yo éramos asiduos al dispensario. Y vale que el médico era un amor de simpático, pero siempre te despedía con la misma frase: "y ahora no te bañes, eh, no se moje la herida" y entonces se esfumaba el amor.