MENÚ INDIVIDUAL

Si me viera Txumari en estos momentos me daba un guantazo que me saltaba hasta la muela del juicio que aún no me ha salido. Y con razón, porque acabo de saltarme uno de sus/mis principios a la torera, así como si nada. Me refiero al principio de “eres lo que comes” o “hay que alimentarse bien” o “nada de platos precocinados, congelados, enlatados ni envasados al vacío”. Nada de refrescos, ni Panteras rosas, ni hamburguesas de esa carne que sabe la diosa qué llevará. Porque la carne no es buena, pero “eso” que meten entre dos panes de harina refinada (para más INRI) no es carne ni se le parece. Solo que nos hemos acostumbrado tanto a ese apestoso sabor que ya nos creemos que es un manjar.

En fin, que ya está dicho que una no puede ser radical en nada porque luego la tachan de radical, pero hay ciertas cosas que están adheridas al alma como lo está a la piel un lunar o un viejo amor.
En algún momento de la historia (de la mía) alguien me grabó a fuego ciertas pequeñas obsesiones que ahora, aunque quiera, no puedo echar a los perros. Aunque quizás se las grabaron a mi madre en la barrigota en la que yo andaba acurrucada sin querer salir y ella me las pasó a mí... o quizás el germen esté en mi padre, o en mi abuelo luso...

Qué despropósito. Saber que la mayor parte de la oferta culinaria es basura y tener entre las actividades favoritas el comer. Tener como obsesión una alimentación integral, casi perfecta, y no poder llevarla a cabo casi nunca.

Esta noche, por ejemplo. Con la excusa de que no he tenido tiempo (más bien ganas) de bajar a comprar y de no tener pan (ese veneno con harina refinada que embota las arterias tan rico) para acompañar los huevos fritos que me apetecen, he decidido (así, por mi cuenta y riesgo) pedir una pizza por teléfono. No es que lo haga a menudo, la verdad es que podría contar con los dedos de una mano las veces que he pedido pizza por teléfono, pero de repente me siento como si lo hiciera todos los días. Y me siento así como FATAL.

Hasta tal punto llega mi obsesión y mi arrepentimiento (antes, durante y después) que casi he creído ver en los ojos del motorista que me ha traído el malsano manjar un minúsculo reproche. O no tan minúsculo porque hasta me ha parecido escuchar sus pensamientos: “Anda que, ya te vale niña, tanto decirle a todo el mundo que se cuide y criticar los hábitos alimenticios ajenos y mírala ahora. ¡Petarda! Toma la pizza a ver si revientas de una vez. O eso, o dejas de leer libros de Txumari Alfaro porque para lo que te sirven. Son 5,95. Gracias”.

Me siento como Fernando Fernán Gómez en Belle Époque, pero al revés, porque él era el tipo canalla, anarquista y vividor que solo se ponía a tono con su mujer y yo quiero ser Txumari y no puedo. ¡Si mi profesión frustrada viene a ser crítica gastronómica! Y claro, en plan Txumari a ver qué crítica vas hacer: “este maíz salteado con soja sin sal y sin ningún tipo de salsa esta soso. A este tofu le falta un hervor”. Hombre por favor.

La cuestión es que he pedido un menú individual (muy bien por lo de individual. Ya iba siendo hora de que pensaran un poquito en los solteros), y por solo 5,95 voy a cenar tan ricamente. ¡Con bebida y todo! Me pondré mi peli preferida hasta que empiece Buenafuente (comeré basura pero no veré basura) y a disfrutar de las vacaciones que aún me quedan.

¿A que os doy un poco de envidia? ... Yo sé que a algunos mucha. Je,je.